Giuseppe Ligresti

da "Attestati di Morte"

Sdraiati su una stella

fornicavamo,

sfidavamo il dileggio

farcendo le bocche d’una densa saliva,

e nulla era così chiaro

come il bagliore di quella luna.

Ah notte,

divoravi l’aria,

e tu, mia cara,

lo senti ancora l’ansante respiro

dimorare ai tuoi seni?

Nessun sangue poteva annerire il colore di un sogno,

l’etere ci sembrava d’improvviso così vicino,

ed estasiata affondavi i colpi,

ed io

ti incoronavo,

divenivi d’un tratto

grano per il mio campo,

orchidea

che ornava lo steccato;

ed io non ero più selvaggio

e bianco e dorato

ora apparivo,

splendevo quasi dello stesso bagliore

di quella luna.

Poi disumanamente si fece giorno.

Ed il grano mutò in falce.

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Miei baci,

scoloriti, invecchiati,

danzate ancora come diavoli volanti

sulle aureole delle peccatrici infanti?

Ah, come mi ricordo

quando il murmure incessante delle foglie

intonava la melodia dell’amore,

e dopo ancora

il vento,

che mi alitava alle orecchie

parole mortuarie.

Un pino, un grosso pino,

svettava ai bordi dell’autostrada,

come un fulmine sul cielo di Bahia,

e io non lo vedevo nascere,

lo vedevo sul retrovisore, svanire,

poiché non ho mai visto nulla nascere

ma tutto morire!

Vento,

che mi aliti ancora all’orecchio parole mortuarie:

“Ho freddo questa notte

e i miei pensieri tremano di sangue”.

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Non credere a un amore fisico, carnale,

percepiscimi come amore etereo,

consumerò ameni pensieri

fra i sepolcreti delle mie visioni,

mi vedrò sdraiato accanto alla tua figura

ridotta a frantumi di specchio

conficcati alle pareti del cervello.

Crolla il tramonto per violentare notti,

e tenebre, figlie di questo quotidiano stupro,

verranno a sigillare il disamore.

E lussuria campeggerà nell’atrio

come le stridule voci dell’Inferno

che designeranno vergini sentieri

quando rinsecchite appariranno

a te le mie passioni.

“Cercami o Morte”,

e candido ti

sembrerà il mio volto.

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Quanta gente

si adagerà alla terra,

come uno scoppio d’allegra morte,

senza lasciare

traccia, Parola,

di quel feto seccato?

Sonnecchiando tra le polveri

rimarrà adesso immortale

a osservare il buio fitto

di un rimorso,

a veder fiorire

agli angoli della bara

le nere tele dei ragni

che di lì a poco

domineranno incontrastati

in un regno non più Regno,
ma visione
di un uomo senza Storia.