Giuseppe Ligresti

da "Ritagli antelucani"

* * *

Quale primavera mi attende
in questa aiuola desertica, in questa desolata terra,
su questo trespolo ove piamente affondo la mia fetta di culo.
Vivo, in questo podere, per metà fantastico,
tra queste stradine per metà pisciate dai cani,
tra le quisquiglie fraterne
che ammazzano se non il tempo
quantomeno l’asfissiante retorica quotidiana.
Vorrei di certo ancora empirmi il gozzo
e infradiciarlo di borgogna,
ma un istinto primordiale mi illumina,
rischierei di soffocare
se mi giungesse per ricordo un groppo in gola.
Questa primavera stinta, con le sue stinte sere,
darà tregua a questo spampanato ardore giovanile,
a questo affresco che troppo abbaglia e troppo inquieta.
Ai venditori di sogni, raccolti nella loro Giudecca,
ahimè, non chiederò più fortuna,
la cornucopia ha già troppo slabbrato,
sterco e mirtilli, sinuose Arpie.
Con questa rauca voce, la rauca voce dei defunti,
invoco il mio commiato,
per tutto il resto ho lasciato qualche verso,
tra gli orpelli in una notte d’opale.

* * *

Quando Vascelli prosaici
raggiungeranno le Memorie
- il corollario purpureo delle fasi mistiche -
l’Ombra si schianterà tra i Diaspri,
nell’enfasi sacerdotale di una predica serale,
là dove i crepuscoli ostentano
la meraviglia celeste.
È ora un mozzo di bordo,
Sovrano del mio Sogno apocalittico,
a regnare i flutti;
angarierà il Nocchiero,
l’anima sua si farà Antartico
per sfiorare i corpi cosmici.
Ma non sarà mai abbastanza la distanza
dal magma ai bordi stellari,
dalla barriera corallina, miopi,
decifreremo appena il Tetragramma. 

* * *

Ricordi, o mia cara, la putredine di quei giorni
che rassomigliava all’impasto della gloria,
di quella conchiglia nel Baltico 
che ci invitava sino in fondo a fornicare?
Chi è più ghiotto, o mia signora,
il demone che squassa oggi le labbra
o il verme che succhierà al tuo seno tra gli ossami?
A volte un aedo mi incanta e mi canta di Sogni,
ma può l’imperituro zufolo
penetrarmi al senno con tal ferocia,
può ancora impallidire il languido volto di un morituro?
A volte dio mi bacia le labbra,
ma può una sola rondine
scorticare l’annosa pelle strinata sul rogo dall’alta fiamma?
Altre volte mi addormento,
e tra i cieli fiorisce un’amante
che mi offre le sue carni lebbrose.

* * *

 
La notte d’inverno è segreta,
ghirigori di lacci emostatici,
un carme a Satana
e un ode a Eloah,
salmodiati dagli accovacciati
al cantuccio di un Delubro.
Non badate ai defunti,
in ghingheri passeggiano l’Ade,
pensate all’immane Martirio,
assoluti si assiste al linciaggio
di anime impure,
occhi sovrani redimono
quei corpi celesti coronati di alloro.
E quanta bellezza c’è
a non saperci di carne,
a non saperci eterni
se non nell’atto sacro
di vituperare la Vita.
Chissà quale Artaud mi trapassa
al tremore suadente dell’ultimo inganno,
quando sguinzaglio nell’antro
la Bestia che ride di me.

* * *

Quali ore rilucono
in queste frescure di primavera?
San Giovanni è sempre lì,
a corpo nudo,
e così io, denudato,
così i risolini delle vecchie
che con le calendule al braccio
vanno al passo del mio viso
quasi inumato.
E potrà mai l’ombra del ginepro
rinfrescare le arsure che ardono il mio Canto?

Saprà mai qualche ciuffo di strame
farsi amaca per il tuo torpore?
Ah, venisti anche tu quel 17,
anche tu con un mazzo in mano,
non ricordo se portasti
camelie o petunie
o se anche tu raccogliesti calendule,
ma di ridarella mi morivi
per i campi, e poi giù, tra i cespugli.