Mi fermo a fare benzina. Il posto è squallido, isolato, silenzioso.Il benzinaio rumeno è ingobbito e smunto, la mancanza di prospettive gli dipingela rassegnazione in faccia.L'asfalto puzza, mi accendo una sigaretta per dare un senso all'amaro in bocca.Getto lo sguardo su un cane, un tempo bianco candido, claudicante che fruga col muso nell'immondizia. Ha lo sguardo di chi si chiede perchè gli sia toccata quella vita.L'uomo ha svolto il suo triste e meccanico compito. Rimetto in moto e di quello scorcio di squallore mi prendo solo il silenzio innaturale, che mette a suo agio il mio spirito inquieto.
Un pezzo di tempo
Mi fermo a fare benzina. Il posto è squallido, isolato, silenzioso.Il benzinaio rumeno è ingobbito e smunto, la mancanza di prospettive gli dipingela rassegnazione in faccia.L'asfalto puzza, mi accendo una sigaretta per dare un senso all'amaro in bocca.Getto lo sguardo su un cane, un tempo bianco candido, claudicante che fruga col muso nell'immondizia. Ha lo sguardo di chi si chiede perchè gli sia toccata quella vita.L'uomo ha svolto il suo triste e meccanico compito. Rimetto in moto e di quello scorcio di squallore mi prendo solo il silenzio innaturale, che mette a suo agio il mio spirito inquieto.