Si svegliò che qualcuno lo stava toccando sulla guancia con un dito. Un gestoirritante e volgare che lo infastidiva persino nel sonno. Spalancò gli occhi e tutto gli si fece chiaro in pochi secondi. Tornò alla luce e alla coscienza mentremetteva a fuoco la stanza e i suoi contorni. L'unica cosa che non gli tornava era quel dito sulla guancia. In un baleno pensò di avere sognato e di essersimosso nel letto in maniera da ottenere un effetto fisico spiacevole. Sollevò latesta e fece per guardarsi intorno con uno strano presentimento e un peso che, rapidamente, gli si allargava sul cuore. Si girò e si mise a sedere stropicciando le coperte. Poi guardò in giro e il suo sguardo si posò subitosu una figura in penombra che occupava una delle sue poltrone, mentre un filo di fumo usciva all'altezza della bocca spargendosi in volute sottili verso il soffitto. Le imposte parzialmente chiuse gli impedivano di riconoscerequella persona ma un sospetto atroce e confuso si faceva largo nella sua coscienza e lo costringeva a respirare a piccoli ansimi, come se dei ricordispiacevoli gli venissero incontro con una folata improvvisa, spezzandogliil fiato e costringendolo a sbattere voticosamente le palpebre. "Mamma?"disse con una nota nella voce che sembrava sul punto di frantumarsi. Lafigura, improvvisamente, si sollevò dalla poltrona e si diresse verso le finestre. Le aprì, poi fece la stessa cosa con le imposte, facendo entrareun riverbero accecante in tutto il locale. A Bobby furono necessari alcuniistanti per rendersi conto di chi gli stava di fronte. Quando lo realizzò la sua mascella cadde e un forte senso di repulsione gli invase le membra appena ritemprate. "Caro Bobby, non sta bene dormire fino a tardi nella mattina inoltrata, mio dolce pigrone." La voce da uomo aveva un timbro languido e decadente, come quello di una donna di piacere consumata da mille amplessi, e i suoi echi si spandevano molli ed imbelli per tuttoil perimetro della stanza. Bobby non riuscì a reprimere un brivido. "SirAnthony Montague, a quanto sembra... mi vorrebbe fare il piacere di pormi a conoscenza del modo in cui si è introdotto nel mio rifugio? anchese, purtroppo, tempo di saperlo con fin troppa sicurezza." L'uomo interrogato da Bobby non accennò il minimo movimento tranne l'accenno di un sorrisomaligno e felice ai bordi delle labbra. Ora si poteva vederlo in tutta la suacomplessione. Era un uomo minuto, di età intorno ai trentacinque anni,vestito con cura da cittadino in trasferta, un cappotto azzurro lo cingeva,completato da pantaloni di flanella e da stivaletti neri lucidissimi. Teneva in mano un cilindro fuori moda ma elegantissimo con una fibbia d'argentoal centro. Il suo volto era ombreggiato da una lieve, curatissima peluriae capelli forse un po' troppo lunghi per la sua età gli cadevano inanellatisopra la fronte spaziosa costeggiando, quasi, gli occhiali a pince-nez.Di torace era molto magro, ma non di quella esilità che può suggerirela malattia, bensì la tonica e costituzionale gracilità di un uomo adusoa molte perversioni. La pelle sulle guance era liscia e di un palloreaddirittura sconcertante, non fosse stato in perfetta armonia con il restodel personaggio. Bobby assunse tutta la durezza che gli consentivaun cuore balzatogli in gola. Con voce il più possibile ferma domandò"Mamma è qui?".(Continua)