E' la mattina che sale, e ti reclamasottilmente, a cinque piani,con l'aiuto degli operai.E spariscono gli arginiboscosi, la diga della notte,e il sentire si incrina, si frantumain tanti mondi coi nomitutti gią occupati.A meno che tu non sfugga una voltae io ti dicadove conservo un gridoe non ti avevo pił aspettata.Nella tua fabbrica di cerini,- chissą dove sei con la testa,il mare capta il tuo mistero.
