LA NOTTE Era scappato come poteva, zoppicando per la ferita che gli faceva perdere sangue a fiumi. Salì faticosamente su per la collina, cercando di raggiungere il bosco vicino. Quel dolore all’addome gli toglieva forze e qualunque tipo di speranza. Si distese sulla schiena a guardare le stelle, con l’auspicio che la loro energia lo potesse raggiungere e lo aiutasse a rialzarsi. Guardava i suoi alberi, la sua vallata e quelle stelle che, sempre, la notte gli avevano dato coraggio e direzione. Poi la notte si chiuse su di lui come una busta nera e spense tutti i suoi sogni.
LO SCRITTORE È PRESENTE 193 – 12 luglio 2019
LA NOTTE Era scappato come poteva, zoppicando per la ferita che gli faceva perdere sangue a fiumi. Salì faticosamente su per la collina, cercando di raggiungere il bosco vicino. Quel dolore all’addome gli toglieva forze e qualunque tipo di speranza. Si distese sulla schiena a guardare le stelle, con l’auspicio che la loro energia lo potesse raggiungere e lo aiutasse a rialzarsi. Guardava i suoi alberi, la sua vallata e quelle stelle che, sempre, la notte gli avevano dato coraggio e direzione. Poi la notte si chiuse su di lui come una busta nera e spense tutti i suoi sogni.