LA CASA La polvere ancora faticava a posarsi. Volteggiava lenta nell’aria, attutendo suoni e colori.La vecchia era rannicchiata contro l’unico pezzo di muro rimasto in piedi della sua casa. Un volto che piangeva senza lacrime.Il vigile si avvicinò: “Coraggio, signora, in fondo è andata bene, nessuno è rimasto sotto la casa. E mi diceva suo figlio che non c’era nulla di valore che è andato perso.”“La vita non è fatta di valori. A questa età, la casa contiene la tua anima; gli oggetti di nessun valore erano la mia vita, i miei ricordi. Ora non esisto più…”
LO SCRITTORE È PRESENTE 299 – 26 ottobre 2019
LA CASA La polvere ancora faticava a posarsi. Volteggiava lenta nell’aria, attutendo suoni e colori.La vecchia era rannicchiata contro l’unico pezzo di muro rimasto in piedi della sua casa. Un volto che piangeva senza lacrime.Il vigile si avvicinò: “Coraggio, signora, in fondo è andata bene, nessuno è rimasto sotto la casa. E mi diceva suo figlio che non c’era nulla di valore che è andato perso.”“La vita non è fatta di valori. A questa età, la casa contiene la tua anima; gli oggetti di nessun valore erano la mia vita, i miei ricordi. Ora non esisto più…”