La Bella Mano di Giusto de' ContiXXXIA Orso Orsini(?)Orso, né l'Arno già, né il Tebro, o il Nile,Né il Ren, che bagna et riga il bel paese,Dove sì altamente amor mi preseDi cosa tal, che ogni altra mi par vile,Spegner porian di quel foco gentile,Che m'arde il cor, pur due faville accese,Sì, mi fur dentro et con tal forza, apprese,Mirando alta belleza in atto umile:Né tutti i quattro i venti insieme accoltiSgombrar porian la nebbia dei pensieri,Che mi raduna in core un bel disire.Hor quando dunque Amor vorrà ch'io speriche i miei sospir dal petto mi sian tolti,E in cor, temprato il foco del martire?XXXIIO mondo, o voglia ardita, onde mi dole;O van pensier, che la mia mente allaccia;O tu, donde arde il core et sempre aghiaccia,Fra noi, per maraviglia, vivo sole;O pompa delle angeliche parole,Che a forza de i suoi corpi l'alme caccia;O dispietato artiglio, onde m'abbracciaAmor, che m'ha pur giunto ove lui vole:O rinnovati miei passati affanni,O fera stella, che il diaspro induri,Ver cui già far difesa a me non vale:Et voi, occhi beati et troppo duri,Nemici congiurati nei miei danni,Deh, perché a torto, perché tanto male?XXXIIIIo vidi già sì altere et nove cose,Che il pensier sol da ogni altra m'allontana,Vidi nuova sembianza più che umana,Dove ogni arte Natura, e il Ciel ripose:Vidi le ciglia tanto aventurose,Giunte a quegli occhi, ove ogni luce è vana;Et quella Man, che sol poria far sanaL'alta piaga d'amor, che il cor mi rose:Seguendo di chi m'arde i passi et l'orme,Parole udii, che altrui ascoltar non lice,Fra perle et rose mosse con silentio.Questi atti nel mio cor con salde normeFerno già dolcemente la radice,Donde or vien frutto amaro più che absentio.XXXIVMentre io potei portar celato il foco,Che già sì lungamente m'arse il petto,Strinsi la fiamma, benché a mio dispetto,Che, chiusa, m'ha infiammato a poco a poco.Ma poiché pur crescendo non è locoNel cor, che basti al dispietato affetto,Legato et preso al fin, come suggettoMercè chiamando, a te conforto invoco.Guarda la vita mia quando ella è oscura,Et prendine pietà di tanti guai,Che son condotto al punto del morire;E tosto, ahi me, per Dio soccorri omai,Che se la guerra picciol tempo dura,Non posso in tanto affanno più soffrire.XXXVIn quella parte, dove i miei pensieriMiran quegli occhi vaghi, anzi quel sole,Che scorge al glorioso fin la gente,Convien che le dolenti mie parolePer forza pieghi, avenga ch'io non speriTrovar parlando posa al cor dolente.Divina luce, che sì dolcementeMia vita ardendo, al foco mi consumi,A te rivolgo tutti i miei sospiri:Et se pur dai martiriNon mi dan pace o triegua quei bei lumi,Più misurata guerra al cor si faccia:Quelle spietate braccia,Ond'io cotanto oltraggio ancor sostegno,Apra s'io ne son degno,La natural bontà, che dal ciel hai,Commossa da pietà di tanti guai.Quello infinito ben, di che io ragiono,Et quell'alta speranza che indi nasce,Gli spirti invola nel parlar ch'uom face:Talché l'alma ingannata allor si pasceD'ombre soavi, che raccolte sonoNel cor, che disiando ognor si sface:Così si annoda la mia lingua et tace,Che volea dir della mia acerba vita;Et di bontade or parla et di salute,Sì forte è la virtuteDi quello alto subietto che la invita,Che ragionando eterno ne divento.Nel ben passato io sentoIl mal presente, et me medesmo oblio;Et morto è quel disio,Che m'avea scorto a lamentar del foco,Che mi va consumando a poco a poco.La meraviglia del crudel mio stato,Che dolcemente vien da dolce parte,Fa che il mio mal non creda chi l'ascolta,Benché il parlar sia certo in mille carte.O mio soccorso tanto disiato,Per voi, mirate quanto l'alma è involtaE stretta sì, che mai non fia più sciolta,Se non rompe la man che già la prese,Quella catena d'oro, ove la stringe.L'angoscia che dipingeA color' tanti le mie guance accese,Et chi m'affredda in un punto et scoloraTrapassa ad ora ad oraL'usato sì, che il fin spero da poi.So ben ch'altri che voiDel mal, che m'invaghisce et che m'incende,Né la cagion né le parole intende.Et per più doglia so che stella caraDispone gli atti vostri, et che NaturaVi fece umana et di pietate amica.Quel vago impallidir, che il fronte oscura,E il subito infiammar, dove s'imparaMorire et ritornar, vie più m'intrica.Lasso, a me non val, dolce nemica.Né forza di pianeti, o d'altre tempre,Né cangiar quei bei lumi, ond'io tutto ardo.Se l'amoroso sguardoIn voi accogliete, perch'io mi distempreSi, che io ne mora senza aver mercede:Et sete di mia fedeAccorta, nel mio fronte il cor mirando:Così m'ha posto in bandoD'ogni sperar costei del ciel Sirena,Che a forza con suoi sdegni alfin mi mena.Io veggio ben, ch'io non son degno a tantoSe non soccorre vostro alto valore,Alma gentil, che nei miei detti onoro:Beltà scesa dal ciel perdona al core;Et, per Dio, scusa l'anima che alquantoTrasporta il gran disio, quando m'accoro:Ardo in un punto e agghiaccio, vivo et moro,Mentre che sospirando tu sorridiIn guisa che visibilmente impetro:Amor poi ch'io mi spetro,Giugne al felice duol più nuovi stridi,Et qui fra il troppo lume vengo meno:Né posso in mano il frenoTener della ragion, cara mia luce,In tanto mi conduceL'angelica belleza, e il bel cordoglio,E il mio giusto dolore ove io non voglio.Se per destin, canzone, o per pietateLa man leggiadra, e sopra ogni altra bella,La qual prende a diletto i dolor miei,Ti porgerà colei,Che il mio cor volge in questa parte e in quella,Dilli, per che toccarla a me non lice,Et poi, lasso infelice,Mira l'alta eccellentia che m'uccide,Che mal per me si videIl fronte, il viso, et quella bionda treza,Poi che mia morte fan di sua belleza.
La Bella Mano (031-035)
La Bella Mano di Giusto de' ContiXXXIA Orso Orsini(?)Orso, né l'Arno già, né il Tebro, o il Nile,Né il Ren, che bagna et riga il bel paese,Dove sì altamente amor mi preseDi cosa tal, che ogni altra mi par vile,Spegner porian di quel foco gentile,Che m'arde il cor, pur due faville accese,Sì, mi fur dentro et con tal forza, apprese,Mirando alta belleza in atto umile:Né tutti i quattro i venti insieme accoltiSgombrar porian la nebbia dei pensieri,Che mi raduna in core un bel disire.Hor quando dunque Amor vorrà ch'io speriche i miei sospir dal petto mi sian tolti,E in cor, temprato il foco del martire?XXXIIO mondo, o voglia ardita, onde mi dole;O van pensier, che la mia mente allaccia;O tu, donde arde il core et sempre aghiaccia,Fra noi, per maraviglia, vivo sole;O pompa delle angeliche parole,Che a forza de i suoi corpi l'alme caccia;O dispietato artiglio, onde m'abbracciaAmor, che m'ha pur giunto ove lui vole:O rinnovati miei passati affanni,O fera stella, che il diaspro induri,Ver cui già far difesa a me non vale:Et voi, occhi beati et troppo duri,Nemici congiurati nei miei danni,Deh, perché a torto, perché tanto male?XXXIIIIo vidi già sì altere et nove cose,Che il pensier sol da ogni altra m'allontana,Vidi nuova sembianza più che umana,Dove ogni arte Natura, e il Ciel ripose:Vidi le ciglia tanto aventurose,Giunte a quegli occhi, ove ogni luce è vana;Et quella Man, che sol poria far sanaL'alta piaga d'amor, che il cor mi rose:Seguendo di chi m'arde i passi et l'orme,Parole udii, che altrui ascoltar non lice,Fra perle et rose mosse con silentio.Questi atti nel mio cor con salde normeFerno già dolcemente la radice,Donde or vien frutto amaro più che absentio.XXXIVMentre io potei portar celato il foco,Che già sì lungamente m'arse il petto,Strinsi la fiamma, benché a mio dispetto,Che, chiusa, m'ha infiammato a poco a poco.Ma poiché pur crescendo non è locoNel cor, che basti al dispietato affetto,Legato et preso al fin, come suggettoMercè chiamando, a te conforto invoco.Guarda la vita mia quando ella è oscura,Et prendine pietà di tanti guai,Che son condotto al punto del morire;E tosto, ahi me, per Dio soccorri omai,Che se la guerra picciol tempo dura,Non posso in tanto affanno più soffrire.XXXVIn quella parte, dove i miei pensieriMiran quegli occhi vaghi, anzi quel sole,Che scorge al glorioso fin la gente,Convien che le dolenti mie parolePer forza pieghi, avenga ch'io non speriTrovar parlando posa al cor dolente.Divina luce, che sì dolcementeMia vita ardendo, al foco mi consumi,A te rivolgo tutti i miei sospiri:Et se pur dai martiriNon mi dan pace o triegua quei bei lumi,Più misurata guerra al cor si faccia:Quelle spietate braccia,Ond'io cotanto oltraggio ancor sostegno,Apra s'io ne son degno,La natural bontà, che dal ciel hai,Commossa da pietà di tanti guai.Quello infinito ben, di che io ragiono,Et quell'alta speranza che indi nasce,Gli spirti invola nel parlar ch'uom face:Talché l'alma ingannata allor si pasceD'ombre soavi, che raccolte sonoNel cor, che disiando ognor si sface:Così si annoda la mia lingua et tace,Che volea dir della mia acerba vita;Et di bontade or parla et di salute,Sì forte è la virtuteDi quello alto subietto che la invita,Che ragionando eterno ne divento.Nel ben passato io sentoIl mal presente, et me medesmo oblio;Et morto è quel disio,Che m'avea scorto a lamentar del foco,Che mi va consumando a poco a poco.La meraviglia del crudel mio stato,Che dolcemente vien da dolce parte,Fa che il mio mal non creda chi l'ascolta,Benché il parlar sia certo in mille carte.O mio soccorso tanto disiato,Per voi, mirate quanto l'alma è involtaE stretta sì, che mai non fia più sciolta,Se non rompe la man che già la prese,Quella catena d'oro, ove la stringe.L'angoscia che dipingeA color' tanti le mie guance accese,Et chi m'affredda in un punto et scoloraTrapassa ad ora ad oraL'usato sì, che il fin spero da poi.So ben ch'altri che voiDel mal, che m'invaghisce et che m'incende,Né la cagion né le parole intende.Et per più doglia so che stella caraDispone gli atti vostri, et che NaturaVi fece umana et di pietate amica.Quel vago impallidir, che il fronte oscura,E il subito infiammar, dove s'imparaMorire et ritornar, vie più m'intrica.Lasso, a me non val, dolce nemica.Né forza di pianeti, o d'altre tempre,Né cangiar quei bei lumi, ond'io tutto ardo.Se l'amoroso sguardoIn voi accogliete, perch'io mi distempreSi, che io ne mora senza aver mercede:Et sete di mia fedeAccorta, nel mio fronte il cor mirando:Così m'ha posto in bandoD'ogni sperar costei del ciel Sirena,Che a forza con suoi sdegni alfin mi mena.Io veggio ben, ch'io non son degno a tantoSe non soccorre vostro alto valore,Alma gentil, che nei miei detti onoro:Beltà scesa dal ciel perdona al core;Et, per Dio, scusa l'anima che alquantoTrasporta il gran disio, quando m'accoro:Ardo in un punto e agghiaccio, vivo et moro,Mentre che sospirando tu sorridiIn guisa che visibilmente impetro:Amor poi ch'io mi spetro,Giugne al felice duol più nuovi stridi,Et qui fra il troppo lume vengo meno:Né posso in mano il frenoTener della ragion, cara mia luce,In tanto mi conduceL'angelica belleza, e il bel cordoglio,E il mio giusto dolore ove io non voglio.Se per destin, canzone, o per pietateLa man leggiadra, e sopra ogni altra bella,La qual prende a diletto i dolor miei,Ti porgerà colei,Che il mio cor volge in questa parte e in quella,Dilli, per che toccarla a me non lice,Et poi, lasso infelice,Mira l'alta eccellentia che m'uccide,Che mal per me si videIl fronte, il viso, et quella bionda treza,Poi che mia morte fan di sua belleza.