La Bella Mano di Giusto de' ContiXXXVISe a pietà mai ti volse altrui martire,O caro mio tesoro, o sol mio bene,Per Dio, soccorri tosto alle mie penePrima che l'alma triste al fin suo spire.Perduto ho in tanti guai l'usato ardireMa sol per te mia vita si mantene,In te s'affida la tradita spene,Onde mi nacque al cor l'alto disire.Guarda s'io son suggetto a grave stratio,Che a pena tanto spirto omai m'avanza,Che basta a dir: soccorri, aita, aita.Ma se mia fede è vana, et mia speranza.Or duolti che il tuo orgoglio non sia satio,Et vedi quanto è misera mia vita.XXXVIIOcchi sereni, donde il cor m'accendeAmor sì novamente, ch'io nol sento;O singular, ligiadro portamento,Che adorna le onorate et bianche bende;O man leggiadra, onde mi lega et prendeAmore in guisa, ch'io ne son contento;O angeliche accoglienze, o dolce accentoDi quel parlar, che infino al ciel s'intende,De i miei lamenti, se la voce uditaFosse tanto alto, infino al cielo omaiDi vostre lodi n'andaria la fama.Ma pur col buon voler, fra tanti guai,Per farti onore quanto può s'aitaLa lingua che il bel nome sempre chiama.XXXVIIIO luci belle, che nel mio doloreSete contro al dover sempre sì accorte;O fronte peregrin, dove ha mia morteColla sua man dipinta il mio Signore,Se l'affannata mente, e il debil coreNon m'ingombrasse altra beltà più forte,A voi consacraria, mie fide scorte,Lo ingegno e i miei pensier per farvi onore,E a voi, labre di rose, onde paroleSì care sì leggiadre et sì soaveForma tanto altamente Amor senza arte.La man, che del mio petto tien la chiave,Né per suo servo mi ritien, né vuoleChe d'altri io parle et scriva in tante carte.XXXIXUn parlar più che umano, un falso riso,Un peregrin pensero, un dolce sdegno,Un nuovo portamento onesto et degno,Mille vaghi fioretti in un bel viso,Un volger lieto, un mirar crudo et fiso,Un chiaro impallidir di beltà pregno,Un singular costume, un sacro ingegno,Che rimembrar ne fan del paradiso,Un casto orgoglio, una spietata mente,Un disiar troppo altamente onore,Et dispregiar quel ben dove altrui spera,Son le catene, che per man d'amoreGià m'han sì stretto intorno al cor dolente,Che a forza converrà che amando pera.XLQuanto può il ciel, natura, ingegno, et arte,Le stelle, gli elementi, uomini et Dei,Raccolto ha interamente in sé costei;Per che convien che pianga in mille carte.Beato chi la vede, et ogni parteChe tocca i suoi bei piedi, e i pensier miei,Che d'ogni tempo sol parlan di lei,Et parleranno in mille rime sparte.Human pensiero a pien non può ritrarla,Et meno il parlar nostro ha le parole,E il basso imaginar non va tanto alto.Dentro da gli occhi suoi si vede un Sole,Che fa sparir quest'altro, et quando parlaPoria col dolce suon spezare un smalto.
La Bella Mano (036-040)
La Bella Mano di Giusto de' ContiXXXVISe a pietà mai ti volse altrui martire,O caro mio tesoro, o sol mio bene,Per Dio, soccorri tosto alle mie penePrima che l'alma triste al fin suo spire.Perduto ho in tanti guai l'usato ardireMa sol per te mia vita si mantene,In te s'affida la tradita spene,Onde mi nacque al cor l'alto disire.Guarda s'io son suggetto a grave stratio,Che a pena tanto spirto omai m'avanza,Che basta a dir: soccorri, aita, aita.Ma se mia fede è vana, et mia speranza.Or duolti che il tuo orgoglio non sia satio,Et vedi quanto è misera mia vita.XXXVIIOcchi sereni, donde il cor m'accendeAmor sì novamente, ch'io nol sento;O singular, ligiadro portamento,Che adorna le onorate et bianche bende;O man leggiadra, onde mi lega et prendeAmore in guisa, ch'io ne son contento;O angeliche accoglienze, o dolce accentoDi quel parlar, che infino al ciel s'intende,De i miei lamenti, se la voce uditaFosse tanto alto, infino al cielo omaiDi vostre lodi n'andaria la fama.Ma pur col buon voler, fra tanti guai,Per farti onore quanto può s'aitaLa lingua che il bel nome sempre chiama.XXXVIIIO luci belle, che nel mio doloreSete contro al dover sempre sì accorte;O fronte peregrin, dove ha mia morteColla sua man dipinta il mio Signore,Se l'affannata mente, e il debil coreNon m'ingombrasse altra beltà più forte,A voi consacraria, mie fide scorte,Lo ingegno e i miei pensier per farvi onore,E a voi, labre di rose, onde paroleSì care sì leggiadre et sì soaveForma tanto altamente Amor senza arte.La man, che del mio petto tien la chiave,Né per suo servo mi ritien, né vuoleChe d'altri io parle et scriva in tante carte.XXXIXUn parlar più che umano, un falso riso,Un peregrin pensero, un dolce sdegno,Un nuovo portamento onesto et degno,Mille vaghi fioretti in un bel viso,Un volger lieto, un mirar crudo et fiso,Un chiaro impallidir di beltà pregno,Un singular costume, un sacro ingegno,Che rimembrar ne fan del paradiso,Un casto orgoglio, una spietata mente,Un disiar troppo altamente onore,Et dispregiar quel ben dove altrui spera,Son le catene, che per man d'amoreGià m'han sì stretto intorno al cor dolente,Che a forza converrà che amando pera.XLQuanto può il ciel, natura, ingegno, et arte,Le stelle, gli elementi, uomini et Dei,Raccolto ha interamente in sé costei;Per che convien che pianga in mille carte.Beato chi la vede, et ogni parteChe tocca i suoi bei piedi, e i pensier miei,Che d'ogni tempo sol parlan di lei,Et parleranno in mille rime sparte.Human pensiero a pien non può ritrarla,Et meno il parlar nostro ha le parole,E il basso imaginar non va tanto alto.Dentro da gli occhi suoi si vede un Sole,Che fa sparir quest'altro, et quando parlaPoria col dolce suon spezare un smalto.