La Bella Mano di Giusto de' ContiXLIQuella mentita forma, in cui m'apparseLa mia dolce nemica il giorno, ch'ioPer mirar ella me puosi in oblio,Le rime a ben ritrarla oggi son scarse.Ma, benché falsamente se uman farseParea ver me il sembiante altero et pio,Qual meraviglia, se d'un bel disioDi smisurato amore il mio core arse?Valor, virtù, belleza, et leggiadria,Orgoglio ascoso in un pietoso giroAcerbamente al dolce m'han sospinto:Poi del mio error vergogna all'alma inviaAltretanto dolor quanto è il martiro;Et veggio et erro in questo laberinto.XLIIBen puoi la voglia altera, e il cuor feroce,Perché di me pietà mai non ti pieghi,Tener, dolce mia pena, et nei miei prieghi,Chiuder le orecchie alla tremante voce.Ben puoi con quella Man tenermi in croce,Onde sì spesso il dì mi prendi et leghi,Et quei begli occhi schifi, ove tu spieghiEl foco del disio, che ognor mi cuoce.Ma non che viva viva tua sembianzaNel cor non porti sempre e 'l dolce umileMirar vezzoso e 'l riso et le parole.Hor se da te s'attende, alma gentile,Mia pace mia salute et mia speranza,Ben sei crudel se di me non ti duole.XLIIIDi selva in selva, alla stagion più acerba,Solo seguendo una selvagia fera,Alfin la giunsi là, dove la seraPascer soleva tra i fioretti et l'erba:Parea sua vista sì cruda e superba,Et contro amor del mio languir sì alteraCh'io abandonai l'impresa, lasso, ch'eraCondotta al fin che il bel piacer ne serba.Questo sì forte al mio Signor dispiacque,Che come spesso già per me l'assalse,Et mosso da pietà pregar solea;Così quasi sdegnando poi si tacque,Né per mio scampo poscia mai più valseGridar mercede alla mia morte rea.XLIVL'alta beltà, che me dipinse AmoreIn mezo il cuor con sì pungente stile,Sì come per natura ella è gentile,Così piatoso avesse il duro core.Di tanta alteza et del mio gran doloreIo farei fede in più leggiadro stile,Perché mia vita ad opra più sottileInsieme ordita avrei col gran valore.Ma bench'io parli ognior d'ira et d'affanno,Stato non è quanto che il mio felice,Né in ciel ch'io creda già, né qui, né altrove.Che l'eccellentie che abagliato m'hanno,Essendo in terra lei sola Fenice,Ippolito arder ponno non che Giove.XLVLe bionde trecce, il riso et le parole,Et le maniere eletteFur l'arco et le saette,Che m'han passato il cor, come Amor vuole.La bella man che per virtù d'amoreRinfresca al petto mio l'antica piaga,Ond'io languisco sempre, è fatta vagaDella mia morte, et del mio gran dolore.Sfidando di speranza il tristo core,Ahi lasso me dolente,Che l'affannata menteNon fa che voglia, et meco pur si duole.XLVIÈ questa quella man, che già tanti anniAll'amoroso nodo mi distrinse?È questo il laccio, dove Amor m'avinsePer forza, per destino, et per inganni?Questa è colei che sì soavi affanniMille fiate et più, mi risospinse;Et viva Amor nel cor me la dipinseAi gesti, alle maniere, al viso, ai panni.Benedette le lacrime leggiadre,Che tante per te verso, et quella stella,Che già mi fe' di te servo fedele:Benedetto sia il seme et quella madre,Che rivestì del suo cosa sì bella,Ben che mi sia a gran torto sì crudele.XLVIIMadonna, del mio petto il bel sembiante,Ove a tuo nome già il dipinse Amore,Fia spento, quando al cor l'usato ardore,A gli occhi mancheran lacrime tante.Scolpita viva viva in un diamanteTi serbo d'ogni tempo in mezo 'l core:Né ria fortuna avrà mai tal valoreChe notte et giorno non mi sii davante.Et benché ti mostrassi ognor sì cruda,La dolce fiamma del voler gentileNon spense mai l'oscura tua sembianza;Ma 'nanzi che questi occhi morte chiudaConoscerai nel mio debile stileA quanto bene alzasti mia speranza.XLVIIIAlta speranza dell'afflitta mentePrima che a morte mi conduca Amore,Trammi una volta di sì lungo ardoreOve dì et notte avampa il cor dolente.Natura, e il tuo costume non consenteIn tanta crudeltà nutrire il core,Aiuta il servo tuo, che amando moreSì che li segni della morte sente.Se il ciel cortese et sopra ogni altra bellaT'ha fatta, e il tuo destin d'ogni virtuteTi colma sì che affonda la bilancia,Et se consentimento è di mia stellaChe da te sola io speri mia salute,Perché non mi soccorri, o mia speranza?XLIXSia dunque benedetto il primo inganno,Onde mi prese sì, che ancor mi teneAmor ferito a morte, et l'alta spene,Che volse la mia vita a tanto affanno:Et le faville accese, che mi stannoA mille a mille sparte in fra le vene:Et l'ora, ch'io scopersi tanto benePer gli occhi, che dì et notte dir mi fanno.Sia benedetto l'amoroso lampo,Che mi percosse d'un soave ardore,Il dì, che io vidi il bel sembiante umano.Sia benedetto quando per mio scampoCorsi fuggendo il caldo d'altro amore,Alla dolce ombra della bella mano.LQualunque per Amor giamai sospire,Fermato di seguir cosa mortale,In me si specchi, et pensi se al mio maleSi vide al mondo mai simil martire.Per fedelmente amare et ben servireSon posto in croce, et lamentar non vale;Come tu vedi son tornato a tale,Che mille morti Amor mi fa sentire.Costei, di cui mi lagno, con sua manom'aperse il petto, et prese il freddo coreChe a lei mercede ancora, et morte chiama.O tu, che leggi, pensa quanto istranoAltrui debbe parer, quando pur morePer quella mano istessa che tanto ama.Giusto de' ContiLa Bella Mano
La Bella Mano (041-050)
La Bella Mano di Giusto de' ContiXLIQuella mentita forma, in cui m'apparseLa mia dolce nemica il giorno, ch'ioPer mirar ella me puosi in oblio,Le rime a ben ritrarla oggi son scarse.Ma, benché falsamente se uman farseParea ver me il sembiante altero et pio,Qual meraviglia, se d'un bel disioDi smisurato amore il mio core arse?Valor, virtù, belleza, et leggiadria,Orgoglio ascoso in un pietoso giroAcerbamente al dolce m'han sospinto:Poi del mio error vergogna all'alma inviaAltretanto dolor quanto è il martiro;Et veggio et erro in questo laberinto.XLIIBen puoi la voglia altera, e il cuor feroce,Perché di me pietà mai non ti pieghi,Tener, dolce mia pena, et nei miei prieghi,Chiuder le orecchie alla tremante voce.Ben puoi con quella Man tenermi in croce,Onde sì spesso il dì mi prendi et leghi,Et quei begli occhi schifi, ove tu spieghiEl foco del disio, che ognor mi cuoce.Ma non che viva viva tua sembianzaNel cor non porti sempre e 'l dolce umileMirar vezzoso e 'l riso et le parole.Hor se da te s'attende, alma gentile,Mia pace mia salute et mia speranza,Ben sei crudel se di me non ti duole.XLIIIDi selva in selva, alla stagion più acerba,Solo seguendo una selvagia fera,Alfin la giunsi là, dove la seraPascer soleva tra i fioretti et l'erba:Parea sua vista sì cruda e superba,Et contro amor del mio languir sì alteraCh'io abandonai l'impresa, lasso, ch'eraCondotta al fin che il bel piacer ne serba.Questo sì forte al mio Signor dispiacque,Che come spesso già per me l'assalse,Et mosso da pietà pregar solea;Così quasi sdegnando poi si tacque,Né per mio scampo poscia mai più valseGridar mercede alla mia morte rea.XLIVL'alta beltà, che me dipinse AmoreIn mezo il cuor con sì pungente stile,Sì come per natura ella è gentile,Così piatoso avesse il duro core.Di tanta alteza et del mio gran doloreIo farei fede in più leggiadro stile,Perché mia vita ad opra più sottileInsieme ordita avrei col gran valore.Ma bench'io parli ognior d'ira et d'affanno,Stato non è quanto che il mio felice,Né in ciel ch'io creda già, né qui, né altrove.Che l'eccellentie che abagliato m'hanno,Essendo in terra lei sola Fenice,Ippolito arder ponno non che Giove.XLVLe bionde trecce, il riso et le parole,Et le maniere eletteFur l'arco et le saette,Che m'han passato il cor, come Amor vuole.La bella man che per virtù d'amoreRinfresca al petto mio l'antica piaga,Ond'io languisco sempre, è fatta vagaDella mia morte, et del mio gran dolore.Sfidando di speranza il tristo core,Ahi lasso me dolente,Che l'affannata menteNon fa che voglia, et meco pur si duole.XLVIÈ questa quella man, che già tanti anniAll'amoroso nodo mi distrinse?È questo il laccio, dove Amor m'avinsePer forza, per destino, et per inganni?Questa è colei che sì soavi affanniMille fiate et più, mi risospinse;Et viva Amor nel cor me la dipinseAi gesti, alle maniere, al viso, ai panni.Benedette le lacrime leggiadre,Che tante per te verso, et quella stella,Che già mi fe' di te servo fedele:Benedetto sia il seme et quella madre,Che rivestì del suo cosa sì bella,Ben che mi sia a gran torto sì crudele.XLVIIMadonna, del mio petto il bel sembiante,Ove a tuo nome già il dipinse Amore,Fia spento, quando al cor l'usato ardore,A gli occhi mancheran lacrime tante.Scolpita viva viva in un diamanteTi serbo d'ogni tempo in mezo 'l core:Né ria fortuna avrà mai tal valoreChe notte et giorno non mi sii davante.Et benché ti mostrassi ognor sì cruda,La dolce fiamma del voler gentileNon spense mai l'oscura tua sembianza;Ma 'nanzi che questi occhi morte chiudaConoscerai nel mio debile stileA quanto bene alzasti mia speranza.XLVIIIAlta speranza dell'afflitta mentePrima che a morte mi conduca Amore,Trammi una volta di sì lungo ardoreOve dì et notte avampa il cor dolente.Natura, e il tuo costume non consenteIn tanta crudeltà nutrire il core,Aiuta il servo tuo, che amando moreSì che li segni della morte sente.Se il ciel cortese et sopra ogni altra bellaT'ha fatta, e il tuo destin d'ogni virtuteTi colma sì che affonda la bilancia,Et se consentimento è di mia stellaChe da te sola io speri mia salute,Perché non mi soccorri, o mia speranza?XLIXSia dunque benedetto il primo inganno,Onde mi prese sì, che ancor mi teneAmor ferito a morte, et l'alta spene,Che volse la mia vita a tanto affanno:Et le faville accese, che mi stannoA mille a mille sparte in fra le vene:Et l'ora, ch'io scopersi tanto benePer gli occhi, che dì et notte dir mi fanno.Sia benedetto l'amoroso lampo,Che mi percosse d'un soave ardore,Il dì, che io vidi il bel sembiante umano.Sia benedetto quando per mio scampoCorsi fuggendo il caldo d'altro amore,Alla dolce ombra della bella mano.LQualunque per Amor giamai sospire,Fermato di seguir cosa mortale,In me si specchi, et pensi se al mio maleSi vide al mondo mai simil martire.Per fedelmente amare et ben servireSon posto in croce, et lamentar non vale;Come tu vedi son tornato a tale,Che mille morti Amor mi fa sentire.Costei, di cui mi lagno, con sua manom'aperse il petto, et prese il freddo coreChe a lei mercede ancora, et morte chiama.O tu, che leggi, pensa quanto istranoAltrui debbe parer, quando pur morePer quella mano istessa che tanto ama.Giusto de' ContiLa Bella Mano