La Bella Mano di Giusto de' ContiLISoccorri, o mio conforto et vera pace,Soccorri, ch'io son giunto dal martire:La doglia è sì nel colmo, che più gireNanzi non puote omai, se non mi sface.O d'ogni mia salute sol veracePorto, ove a forza mi convien fuggire,Se campar voglio vita, che al perireGiunta la veggio, sì come altrui piace.Ma se di tanto mal pietà giamaiAver da te si debbe, a che pur guardi?Provedi alla virtù, che è stanca et lassa.A che, dolce mia fiamma, a che pur tardi?Le lagrime m'abondan tanto omai,Che il troppo pianto a me pianger non lassa.LIIGiorgio, se amore altro non è che fede,Accesa in speme d'un desir perfetto,Crescer dee tanto l'amoroso affettoQuanto l'un degli amanti all'altro crede.Or dunque se è così, donde procedeChe senza gelosia non è diletto?Come la fe' s'accorda co 'l sospettoNell'aspettata spene di mercede?Come esser può che d'un sì fiero erroreNasca sì dolce assentio di martiri,Di fede quindi et quindi di paura?Et di cagion così contrarie al cuoreLa dilettosa febbre ne s'aggiri,Che fredda et calda gli animi ne fura?LIIIBen sei, crudel, contenta omai che vediCome io so' avolto nel tenace visco:Arde il mio petto, e il viso impallidisco,E il core, ove scolpita ognior mi sedi.Ben sei, crudel, contenta: et che più chiedi,Se pur dinanzi a te venir n'ardisco:Vedendo l'ombra lasso io non m'arriscoPassar su l'orme dei tuoi santi piedi.Fera selvagia di te stessa vaga,Ecco la carne et l'ossa, ecco, la vitaNelle man strette, come vuoi, tu porti.Rinfresca nel cor mio l'antica piaga,Sì che una volta avanzi la ferita,Che prova ciascun giorno mille morti.LIVSe fusse mio destino, o gran valoreDi mie crudeli stelle, o qualche inganno,Che i tuoi begli occhi sì trattato m'hanno,Non so, ma sia chi può, sel vuole Amore.Usa mia libertà come signoreGrato nel servo, non come tiranno;Vinca tua crudeltade il lungo affanno,Miei prieghi, e i miei lamenti, e il gran dolore.Né prender tal vaghezza di mia doglia,Che non ti fia più caro il piacer mio;Che tuo sia il danno, quando Amor m'uccida:A me fia gratia, che di qui mi scioglia,Se ben morendo, more quel disio,Che ciascun giorno a più dolor mi guida.LVIo piango spesso, et meco Amor talvolta,Che perde tante imprese et tanti assalti,Seguendo ognor per aspri luoghi et altiLa fera, che sì ardita in lui si è volta.Veggiola ad ora ad or sì pronta et sciolta,Che avanza il mio Signore a sì gran salti;E il cor d'un marmo, e gli occhi ha di duoi smaltiChe i suoi lamenti e i miei sì poco ascolta.Talora al trapassar d'un verde colleL'occhio la perde, et poi veggio posarla,Sì che or la giungo, or subito m'avanza:Et quanto più dagli occhi miei si tolle,Tanto più il gran disio di seguitarla,Et di voltarla cresce la speranza.LVIPrima vedrem di sdegno un cor gentileAl tutto scemo, e 'l sol corcar là, dondeNe mena il novo giorno, et fiori et frondeMorranno per le piagge a mezo aprile.Ch'ognior non segua l'angoscioso stileEt brame l'ombra delle trecce bionde,Ove per consumarme amor nascondeIl foco et l'esca, e 'l sordo suo fucile,Et che 'l cor duro et la gelata menteDe chi in un punto mi fa vivo et morto,Non sia tal sempre in me quale esser suole:Così mia pace et mia speranza ha[n] spenteQuesta malvagia, onde adtendea conforto,Malvagia a chi il mio mal sì poco dole.LVIIPrima vedrem le stelle a mezo il giorno,Et poi levarsi innanzi l'alba il sole,Vedremo di fioretti et de violeQuando più forte inverna, il mondo adorno:La luna pieno l'uno et l'altro cornoAvrà nel tempo, quando scemar vole,Natura resterà da quel che sole,E i Cieli ad uno ad uno d'andar dattorno,Che questa fera, che al fuggir m'avanzaImpari aver pietà del pianger mio,Ch'è fatta sorda alli miei giusti prieghi,Né ch'io per tutto ciò quel gran disioDal cor divelli, et scacci la speranzaChe par ch'ogni mia pace et ben me nieghi.LVIIINé valle, che di miei sospir sì ardentiCalda non sia: né sì riposto loco,Né sì chiuso sentiero, ove quel rocoMio sempre mormorar già non si senti:Né sì selvaggie, né sì aspre gentiVeggio, a cui sia celato il mio gran foco:Né parte al mondo, dove assai o pocoPietà non s'aggia de miei duri stenti,Et questa sorda, che ben mille volteVersar mi vede lacrime sì caldeDel fonte, che per gli occhi miei risorga,O che s'infinga, o tema, o non m'ascolte,O che di me pietà mai non la scalde,Par che di tanto mal non se n' accorga.LIXArder la notte, et agghiacciare al sole,Et trar sospir dal fondo del mio petto,Et versar sempre lacrime a diletto,Interrompendo il pianto con parole;Tener mia voglia ardente ognior qual sole,Cercando morte co 'l maggior mio affetto,Aver me stesso più ch'altri a dispetto,Seguire il mal disio come Amor vole,Questo è il mio stato et fu, dolce mia pena,Caro mio stento, et fiamma mia gentileDal giorno che mal vidi gli occhi vostri.Onde procede il duol, che al fin mi mena,O dura et rigida alma in atto umile,Che a torto sì crudel ver me ti mostri.LXO Dio, ch'al vento perdo le parole,Et cerco l'orso umiliar co 'l pianto,Misero, con la morte allato incantoL'aspido sordo che ascoltar non vuole,Al raggio d'un sfrenato et vivo soleMi specchio: et di Sirena il dolce cantoMia vita ha tratto in fondo, et so ben quantoPoco a costei del mio perir gli duole!Et vo seguendo ognior Diana in tracciaDi selva in selva, et d'uno in altro poggio.A cui dei miei sospir nulla gli cale,Per far pietoso il sasso, ove io m'appoggio,Che più m'infiamma, quando lui più agghiacciaD'un foco, che il cor m'arde, et non fa male.Giusto de' ContiLa Bella Mano
La Bella Mano (051-060)
La Bella Mano di Giusto de' ContiLISoccorri, o mio conforto et vera pace,Soccorri, ch'io son giunto dal martire:La doglia è sì nel colmo, che più gireNanzi non puote omai, se non mi sface.O d'ogni mia salute sol veracePorto, ove a forza mi convien fuggire,Se campar voglio vita, che al perireGiunta la veggio, sì come altrui piace.Ma se di tanto mal pietà giamaiAver da te si debbe, a che pur guardi?Provedi alla virtù, che è stanca et lassa.A che, dolce mia fiamma, a che pur tardi?Le lagrime m'abondan tanto omai,Che il troppo pianto a me pianger non lassa.LIIGiorgio, se amore altro non è che fede,Accesa in speme d'un desir perfetto,Crescer dee tanto l'amoroso affettoQuanto l'un degli amanti all'altro crede.Or dunque se è così, donde procedeChe senza gelosia non è diletto?Come la fe' s'accorda co 'l sospettoNell'aspettata spene di mercede?Come esser può che d'un sì fiero erroreNasca sì dolce assentio di martiri,Di fede quindi et quindi di paura?Et di cagion così contrarie al cuoreLa dilettosa febbre ne s'aggiri,Che fredda et calda gli animi ne fura?LIIIBen sei, crudel, contenta omai che vediCome io so' avolto nel tenace visco:Arde il mio petto, e il viso impallidisco,E il core, ove scolpita ognior mi sedi.Ben sei, crudel, contenta: et che più chiedi,Se pur dinanzi a te venir n'ardisco:Vedendo l'ombra lasso io non m'arriscoPassar su l'orme dei tuoi santi piedi.Fera selvagia di te stessa vaga,Ecco la carne et l'ossa, ecco, la vitaNelle man strette, come vuoi, tu porti.Rinfresca nel cor mio l'antica piaga,Sì che una volta avanzi la ferita,Che prova ciascun giorno mille morti.LIVSe fusse mio destino, o gran valoreDi mie crudeli stelle, o qualche inganno,Che i tuoi begli occhi sì trattato m'hanno,Non so, ma sia chi può, sel vuole Amore.Usa mia libertà come signoreGrato nel servo, non come tiranno;Vinca tua crudeltade il lungo affanno,Miei prieghi, e i miei lamenti, e il gran dolore.Né prender tal vaghezza di mia doglia,Che non ti fia più caro il piacer mio;Che tuo sia il danno, quando Amor m'uccida:A me fia gratia, che di qui mi scioglia,Se ben morendo, more quel disio,Che ciascun giorno a più dolor mi guida.LVIo piango spesso, et meco Amor talvolta,Che perde tante imprese et tanti assalti,Seguendo ognor per aspri luoghi et altiLa fera, che sì ardita in lui si è volta.Veggiola ad ora ad or sì pronta et sciolta,Che avanza il mio Signore a sì gran salti;E il cor d'un marmo, e gli occhi ha di duoi smaltiChe i suoi lamenti e i miei sì poco ascolta.Talora al trapassar d'un verde colleL'occhio la perde, et poi veggio posarla,Sì che or la giungo, or subito m'avanza:Et quanto più dagli occhi miei si tolle,Tanto più il gran disio di seguitarla,Et di voltarla cresce la speranza.LVIPrima vedrem di sdegno un cor gentileAl tutto scemo, e 'l sol corcar là, dondeNe mena il novo giorno, et fiori et frondeMorranno per le piagge a mezo aprile.Ch'ognior non segua l'angoscioso stileEt brame l'ombra delle trecce bionde,Ove per consumarme amor nascondeIl foco et l'esca, e 'l sordo suo fucile,Et che 'l cor duro et la gelata menteDe chi in un punto mi fa vivo et morto,Non sia tal sempre in me quale esser suole:Così mia pace et mia speranza ha[n] spenteQuesta malvagia, onde adtendea conforto,Malvagia a chi il mio mal sì poco dole.LVIIPrima vedrem le stelle a mezo il giorno,Et poi levarsi innanzi l'alba il sole,Vedremo di fioretti et de violeQuando più forte inverna, il mondo adorno:La luna pieno l'uno et l'altro cornoAvrà nel tempo, quando scemar vole,Natura resterà da quel che sole,E i Cieli ad uno ad uno d'andar dattorno,Che questa fera, che al fuggir m'avanzaImpari aver pietà del pianger mio,Ch'è fatta sorda alli miei giusti prieghi,Né ch'io per tutto ciò quel gran disioDal cor divelli, et scacci la speranzaChe par ch'ogni mia pace et ben me nieghi.LVIIINé valle, che di miei sospir sì ardentiCalda non sia: né sì riposto loco,Né sì chiuso sentiero, ove quel rocoMio sempre mormorar già non si senti:Né sì selvaggie, né sì aspre gentiVeggio, a cui sia celato il mio gran foco:Né parte al mondo, dove assai o pocoPietà non s'aggia de miei duri stenti,Et questa sorda, che ben mille volteVersar mi vede lacrime sì caldeDel fonte, che per gli occhi miei risorga,O che s'infinga, o tema, o non m'ascolte,O che di me pietà mai non la scalde,Par che di tanto mal non se n' accorga.LIXArder la notte, et agghiacciare al sole,Et trar sospir dal fondo del mio petto,Et versar sempre lacrime a diletto,Interrompendo il pianto con parole;Tener mia voglia ardente ognior qual sole,Cercando morte co 'l maggior mio affetto,Aver me stesso più ch'altri a dispetto,Seguire il mal disio come Amor vole,Questo è il mio stato et fu, dolce mia pena,Caro mio stento, et fiamma mia gentileDal giorno che mal vidi gli occhi vostri.Onde procede il duol, che al fin mi mena,O dura et rigida alma in atto umile,Che a torto sì crudel ver me ti mostri.LXO Dio, ch'al vento perdo le parole,Et cerco l'orso umiliar co 'l pianto,Misero, con la morte allato incantoL'aspido sordo che ascoltar non vuole,Al raggio d'un sfrenato et vivo soleMi specchio: et di Sirena il dolce cantoMia vita ha tratto in fondo, et so ben quantoPoco a costei del mio perir gli duole!Et vo seguendo ognior Diana in tracciaDi selva in selva, et d'uno in altro poggio.A cui dei miei sospir nulla gli cale,Per far pietoso il sasso, ove io m'appoggio,Che più m'infiamma, quando lui più agghiacciaD'un foco, che il cor m'arde, et non fa male.Giusto de' ContiLa Bella Mano