La Bella Mano di Giusto de' ContiCLXXXIA cui mi doglio, o di cui mi lamento?Di ria fortuna non già, et d'amor meno,Ch'io so che è sono instabil, senza freno,Et più leggier che foglia arida al vento.Se per costei morissi, io son contento.S'io son contento, perché piango et peno?Non ho io 'l petto d'un vulgar ripieno:Mille piacer non vagliono un tormento.Dunque è meglio ch'io taccia, et lena prendaFuggendo Amore a lei, che ha cor di smalto,Et chi la segue d'onor spoglia et priva;Et ponga il mio dolce desio più alto,Ché la mia voce al nono ciel s'intenda,E infin diventi la mia alma diva.CLXXXIIUn pensier mosso da ragion talvolte,Che s'accorge del tempo come fugge,E' mondan ben fallaci morte struggePiù che il sol neve, et l'alme in quelli avolte,Mi punge et dice: Ahi lasso, a che ti volteA seguitar costei che ti distrugge ?Torna in tua libertà pria che s'aduggeDi pene il core in parte ora distolte.Dall'altro lato Amor contrasta et vince,Promettendomi ancor mille piaceri,Et farmi poi di sua più eccelsa gregge.Io che 'l veggio esser magnanimo prince,Rimango servo a lui più volentieri:Ché meglio è giusto re, che giusta legge.CLXXXIIIOcchi, non occhi, anzi due gran condutti,Che discendete al cor per mezo il petto,Deh non piangete più, ch'io fo concettoPor fine al nostro duol senz'altri lutti!Or non vedete a che noi siam ridutti,Che Amor, Madonna, e il mondo ci ha in dispettoNon per nostro fallir, né per difetto;Ma rei fati crudel n'han sì dedutti.Voi ne piangete, e 'l cor nostro sospira,Et ciascun membro se ne strugge et sface,Né ci giova però la pena vostra.Sapete che farem? Daremci pace;Che fortuna sua rota sempre gira,Et forse ancor verrà la volta nostra.CLXXXIVQuesta donna gentile al mondo un sole,Che la parte miglior di me possede,Et di bellezze ogni altra donna eccede,(Perdonimi qual più bella esser suole).Qualora avvien, siccome empio amor vuole,Che io più mi doglia, meno ella mi crede;Sol per provarmi, spero, che mercedeMostra negli occhi, et più nelle parole.Onde il cor si dispone, et io consento,Pur che le piaccia che per Lei sospire,Paziente soffrire ogni tormento,Et pria tacendo ed amando morire,Poiché sol di piacerle io mi contento,Che per mio lamentare ella si adire.CLXXXVQuanta noia me fa quel vel si bianco,Che copre in parte il vixo, et me nascondeIl capo adorno et le due trecce bionde.Di quella in cui mirar mai non me stanco!Quanta me fa il suo braccio dricto e 'l mancoChe spesso il volge et gira ad onde ad ondeIntorno al collo, et sopra le rotondeMamelle, dove amor se fa sì franco!Ma più noia me fan le veste ancora,Che m' ocultan la parte, onde 'l dilectoSpera il mio cor d' aver, pace et riposo.Che s' io potesse sol, sença sospecto,Tractarle et remirarle per un'ora,Saria più d' om felice et glorioso.CLXXXVIIo non posso soffrir più tanti sdegni,Che questa donna ria piena d' orgoglioA diletto mi sface, et s'io mi doglio,Sempre di peggio far par che s' ingegni.Nemica di pietà la vede a' segniAperto et chiar ch'io l'amo come soglio;Né però del mio mal prende cordoglio,Anzi più spreza gli amorosi regni.Ond' io non so che far; mal s' io la fuggo,Et s'io la seguo peggio; ch'io mi sentoVenir men come al Sol candida brina.Ma pur meglio è, poiché amando mi struggo,Temprar con la sua vista il mio tormento,Ché rosa non si coglie senza spina.CLXXXVIIS'io spendesse il mio tempo e 'l viver fraleIn laude della Vergin gloriosaMadre eletta di Dio, Figliuola et Sposa,Che né prima né poi mai ebbe eguale,Com'io spendo in costei, cosa mortale,Che per più mio dolor sta sempre ascosa,Dura. fiera, crudele et disdegnosa,A cui miei prieghi o lamentar non vale;Io sarei di più fama, et spereriaPer merto no, ma per superna gratiaSalire ancor nel regno de' Beati:Onde perché 'l desir mio non si satiaDi lusingar costei per farla pia,Temo trovarmi infine intra' dannati.CLXXXVIIIO Fonte, o Muse, o Apollo, o verde alloro,Che amai già tanto, o risonante Cetra,Che per umiliare un cor di pietraDi man tolto mi avete alto lavoro,Io vo' lassarvi, et tu, Signor che adoro,Cupido mio, ripon la tua faretra,Poiché 'l mio stil da costei non impetraGratia né dono, et spreza il tuo stral d' oro.Anzi di onesti sguardi si fa scudo,Mostrando quell' altiera esser pudica,Et di piacere altrui par ch' abbia a sdegno.Che maledetta sia ogni mia fatica,Le rime e i versi del mio lasso ingegno:Ma tardi sonmi a mie spese pentudo.CLXXXIXIo perdo il tempo e 'l mio fedel servire,Indarno prieghi et mie parole spendo:Ne' per mio lamentare ancor conprendoPietà alcuna in costei del mio martire.Né valmi da' suoi begli occhi fuggire,Anzi s' io m' allontano, più m' accendo;Et se talora un poco mi difendo,Doppia la voglia, et raddoppia il disire.Che debbo far non so: chi mi consiglia?Amor non già, però ch' el teme et fugge,Ed ella ognor si mostra più crudele.Sai che farò, poich' ella pur mi struggeCon quelle dolci, et radianti ciglia?Vincer la vo' con esserle fedele.CXCEl fu già tempo, bench' io nol mostrasse,Che il Ciel toccare mi parea col dito,E al colmo della rota esser salito:Credea che sempre mio stato durasse.Or ben m' accorgo che son vane et casseLe mie credenze: et veggio esser traditoCon promesse et lusinghe, a tal partito,Che disperato amor convien ch' io lasse,Vorrei dolermi, et non so bene a cui:Anzi il so bene, et se talor mi doglioElla sen fugge, et non m' udir s' infinge.Questo è il buon merto, e 'l frutto ch' io ricoglioDi mie fatiche, et d' amar tanto altrui.O morte, vieni, et del mondo mi spinge.
La Bella Mano (181-190)
La Bella Mano di Giusto de' ContiCLXXXIA cui mi doglio, o di cui mi lamento?Di ria fortuna non già, et d'amor meno,Ch'io so che è sono instabil, senza freno,Et più leggier che foglia arida al vento.Se per costei morissi, io son contento.S'io son contento, perché piango et peno?Non ho io 'l petto d'un vulgar ripieno:Mille piacer non vagliono un tormento.Dunque è meglio ch'io taccia, et lena prendaFuggendo Amore a lei, che ha cor di smalto,Et chi la segue d'onor spoglia et priva;Et ponga il mio dolce desio più alto,Ché la mia voce al nono ciel s'intenda,E infin diventi la mia alma diva.CLXXXIIUn pensier mosso da ragion talvolte,Che s'accorge del tempo come fugge,E' mondan ben fallaci morte struggePiù che il sol neve, et l'alme in quelli avolte,Mi punge et dice: Ahi lasso, a che ti volteA seguitar costei che ti distrugge ?Torna in tua libertà pria che s'aduggeDi pene il core in parte ora distolte.Dall'altro lato Amor contrasta et vince,Promettendomi ancor mille piaceri,Et farmi poi di sua più eccelsa gregge.Io che 'l veggio esser magnanimo prince,Rimango servo a lui più volentieri:Ché meglio è giusto re, che giusta legge.CLXXXIIIOcchi, non occhi, anzi due gran condutti,Che discendete al cor per mezo il petto,Deh non piangete più, ch'io fo concettoPor fine al nostro duol senz'altri lutti!Or non vedete a che noi siam ridutti,Che Amor, Madonna, e il mondo ci ha in dispettoNon per nostro fallir, né per difetto;Ma rei fati crudel n'han sì dedutti.Voi ne piangete, e 'l cor nostro sospira,Et ciascun membro se ne strugge et sface,Né ci giova però la pena vostra.Sapete che farem? Daremci pace;Che fortuna sua rota sempre gira,Et forse ancor verrà la volta nostra.CLXXXIVQuesta donna gentile al mondo un sole,Che la parte miglior di me possede,Et di bellezze ogni altra donna eccede,(Perdonimi qual più bella esser suole).Qualora avvien, siccome empio amor vuole,Che io più mi doglia, meno ella mi crede;Sol per provarmi, spero, che mercedeMostra negli occhi, et più nelle parole.Onde il cor si dispone, et io consento,Pur che le piaccia che per Lei sospire,Paziente soffrire ogni tormento,Et pria tacendo ed amando morire,Poiché sol di piacerle io mi contento,Che per mio lamentare ella si adire.CLXXXVQuanta noia me fa quel vel si bianco,Che copre in parte il vixo, et me nascondeIl capo adorno et le due trecce bionde.Di quella in cui mirar mai non me stanco!Quanta me fa il suo braccio dricto e 'l mancoChe spesso il volge et gira ad onde ad ondeIntorno al collo, et sopra le rotondeMamelle, dove amor se fa sì franco!Ma più noia me fan le veste ancora,Che m' ocultan la parte, onde 'l dilectoSpera il mio cor d' aver, pace et riposo.Che s' io potesse sol, sença sospecto,Tractarle et remirarle per un'ora,Saria più d' om felice et glorioso.CLXXXVIIo non posso soffrir più tanti sdegni,Che questa donna ria piena d' orgoglioA diletto mi sface, et s'io mi doglio,Sempre di peggio far par che s' ingegni.Nemica di pietà la vede a' segniAperto et chiar ch'io l'amo come soglio;Né però del mio mal prende cordoglio,Anzi più spreza gli amorosi regni.Ond' io non so che far; mal s' io la fuggo,Et s'io la seguo peggio; ch'io mi sentoVenir men come al Sol candida brina.Ma pur meglio è, poiché amando mi struggo,Temprar con la sua vista il mio tormento,Ché rosa non si coglie senza spina.CLXXXVIIS'io spendesse il mio tempo e 'l viver fraleIn laude della Vergin gloriosaMadre eletta di Dio, Figliuola et Sposa,Che né prima né poi mai ebbe eguale,Com'io spendo in costei, cosa mortale,Che per più mio dolor sta sempre ascosa,Dura. fiera, crudele et disdegnosa,A cui miei prieghi o lamentar non vale;Io sarei di più fama, et spereriaPer merto no, ma per superna gratiaSalire ancor nel regno de' Beati:Onde perché 'l desir mio non si satiaDi lusingar costei per farla pia,Temo trovarmi infine intra' dannati.CLXXXVIIIO Fonte, o Muse, o Apollo, o verde alloro,Che amai già tanto, o risonante Cetra,Che per umiliare un cor di pietraDi man tolto mi avete alto lavoro,Io vo' lassarvi, et tu, Signor che adoro,Cupido mio, ripon la tua faretra,Poiché 'l mio stil da costei non impetraGratia né dono, et spreza il tuo stral d' oro.Anzi di onesti sguardi si fa scudo,Mostrando quell' altiera esser pudica,Et di piacere altrui par ch' abbia a sdegno.Che maledetta sia ogni mia fatica,Le rime e i versi del mio lasso ingegno:Ma tardi sonmi a mie spese pentudo.CLXXXIXIo perdo il tempo e 'l mio fedel servire,Indarno prieghi et mie parole spendo:Ne' per mio lamentare ancor conprendoPietà alcuna in costei del mio martire.Né valmi da' suoi begli occhi fuggire,Anzi s' io m' allontano, più m' accendo;Et se talora un poco mi difendo,Doppia la voglia, et raddoppia il disire.Che debbo far non so: chi mi consiglia?Amor non già, però ch' el teme et fugge,Ed ella ognor si mostra più crudele.Sai che farò, poich' ella pur mi struggeCon quelle dolci, et radianti ciglia?Vincer la vo' con esserle fedele.CXCEl fu già tempo, bench' io nol mostrasse,Che il Ciel toccare mi parea col dito,E al colmo della rota esser salito:Credea che sempre mio stato durasse.Or ben m' accorgo che son vane et casseLe mie credenze: et veggio esser traditoCon promesse et lusinghe, a tal partito,Che disperato amor convien ch' io lasse,Vorrei dolermi, et non so bene a cui:Anzi il so bene, et se talor mi doglioElla sen fugge, et non m' udir s' infinge.Questo è il buon merto, e 'l frutto ch' io ricoglioDi mie fatiche, et d' amar tanto altrui.O morte, vieni, et del mondo mi spinge.