Rime di Michelangelo Buonarroti1Molti anni fassi qual felice, in unabrevissima ora si lamenta e dole;o per famosa o per antica prolealtri s'inlustra, e 'n un momento imbruna.Cosa mobil non è che sotto el solenon vinca morte e cangi la fortuna.2Sol io ardendo all'ombra mi rimango,quand'el sol de' suo razzi el mondo spoglia:ogni altro per piacere, e io per doglia,prostrato in terra, mi lamento e piango.3Grato e felice, a' tuo feroci maliostare e vincer mi fu già concesso;or lasso, il petto vo bagnando spessocontr'a mie voglia, e so quante tu vali.E se i dannosi e preteriti stralial segno del mie cor non fur ma' presso,or puoi a colpi vendicar te stessodi que' begli occhi, e fien tutti mortaliDa quanti lacci ancor, da quante retevago uccelletto per maligna sortecampa molt'anni per morir po' peggio,tal di me, donne, Amor, come vedete,per darmi in questa età più crudel morte,campato m'ha gran tempo, come veggio.4Quanto gode, lieta e ben contestadi fior sopra ' crin d'or d'una, grillanda,che l'altro inanzi l'uno all'altro manda,come ch'il primo sia a baciar la testa!Contenta è tutto il giorno quella vestache serra 'l petto e poi par che si spanda,e quel c'oro filato si domandale guanci' e 'l collo di toccar non resta.Ma più lieto quel nastro par che goda,dorato in punta, con sì fatte tempreche preme e tocca il petto ch'egli allaccia.E la schietta cintura che s'annodami par dir seco: qui vo' stringer sempre.Or che farebbon dunche le mie braccia?5I' ho già fatto un gozzo in questo stento,come fa l'acqua a' gatti in Lombardiao ver d'altro paese che si sia,c'a forza 'l ventre appicca sotto 'l mento.La barba al cielo, e la memoria sentoin sullo scrigno, e 'l petto fo d'arpia,e 'l pennel sopra 'l viso tuttaviamel fa, gocciando, un ricco pavimento.E' lombi entrati mi son nella peccia,e fo del cul per contrapeso groppa,e' passi senza gli occhi muovo invano.Dinanzi mi s'allunga la corteccia,e per piegarsi adietro si ragroppa,e tendomi com'arco sorïano.Però fallace e stranosurge il iudizio che la mente porta,ché mal si tra' per cerbottana torta.La mia pittura mortadifendi orma', Giovanni, e 'l mio onore,non sendo in loco bon, né io pittore.Michelangelo Buonarroti
Michelangelo Buonarroti
Rime di Michelangelo Buonarroti1Molti anni fassi qual felice, in unabrevissima ora si lamenta e dole;o per famosa o per antica prolealtri s'inlustra, e 'n un momento imbruna.Cosa mobil non è che sotto el solenon vinca morte e cangi la fortuna.2Sol io ardendo all'ombra mi rimango,quand'el sol de' suo razzi el mondo spoglia:ogni altro per piacere, e io per doglia,prostrato in terra, mi lamento e piango.3Grato e felice, a' tuo feroci maliostare e vincer mi fu già concesso;or lasso, il petto vo bagnando spessocontr'a mie voglia, e so quante tu vali.E se i dannosi e preteriti stralial segno del mie cor non fur ma' presso,or puoi a colpi vendicar te stessodi que' begli occhi, e fien tutti mortaliDa quanti lacci ancor, da quante retevago uccelletto per maligna sortecampa molt'anni per morir po' peggio,tal di me, donne, Amor, come vedete,per darmi in questa età più crudel morte,campato m'ha gran tempo, come veggio.4Quanto gode, lieta e ben contestadi fior sopra ' crin d'or d'una, grillanda,che l'altro inanzi l'uno all'altro manda,come ch'il primo sia a baciar la testa!Contenta è tutto il giorno quella vestache serra 'l petto e poi par che si spanda,e quel c'oro filato si domandale guanci' e 'l collo di toccar non resta.Ma più lieto quel nastro par che goda,dorato in punta, con sì fatte tempreche preme e tocca il petto ch'egli allaccia.E la schietta cintura che s'annodami par dir seco: qui vo' stringer sempre.Or che farebbon dunche le mie braccia?5I' ho già fatto un gozzo in questo stento,come fa l'acqua a' gatti in Lombardiao ver d'altro paese che si sia,c'a forza 'l ventre appicca sotto 'l mento.La barba al cielo, e la memoria sentoin sullo scrigno, e 'l petto fo d'arpia,e 'l pennel sopra 'l viso tuttaviamel fa, gocciando, un ricco pavimento.E' lombi entrati mi son nella peccia,e fo del cul per contrapeso groppa,e' passi senza gli occhi muovo invano.Dinanzi mi s'allunga la corteccia,e per piegarsi adietro si ragroppa,e tendomi com'arco sorïano.Però fallace e stranosurge il iudizio che la mente porta,ché mal si tra' per cerbottana torta.La mia pittura mortadifendi orma', Giovanni, e 'l mio onore,non sendo in loco bon, né io pittore.Michelangelo Buonarroti