50Ne la stagion che 'l ciel rapido inchinaverso occidente, et che 'l dí nostro volaa gente che di là forse l'aspetta,veggendosi in lontan paese sola,la stancha vecchiarella pellegrinaraddoppia i passi, et piú et piú s'affretta;et poi cosí solettaal fin di sua giornatatalora è consolatad'alcun breve riposo, ov'ella obliala noia e 'l mal de la passata via.Ma, lasso, ogni dolor che 'l dí m'adducecresce qualor s'inviaper partirsi da noi l'eterna luce.Come 'l sol volge le 'nfiammate roteper dar luogo a la notte, onde discendedagli altissimi monti maggior l'ombra,l'avaro zappador l'arme riprende,et con parole et con alpestri noteogni gravezza del suo petto sgombra;et poi la mensa ingombradi povere vivande,simili a quelle ghiande,le qua' fuggendo tutto 'l mondo honora.Ma chi vuol si rallegri ad ora ad ora,ch'i' pur non ebbi anchor, non dirò lieta,ma riposata un'hora,né per volger di ciel né di pianeta.Quando vede 'l pastor calare i raggidel gran pianeta al nido ov'egli alberga,e 'nbrunir le contrade d'orïente,drizzasi in piedi, et co l'usata verga,lassando l'erba et le fontane e i faggi,move la schiera sua soavemente;poi lontan da la genteo casetta o speluncadi verdi frondi ingiuncha:ivi senza pensier' s'adagia et dorme.Ahi crudo Amor, ma tu allor piú mi 'nformea seguir d'una fera che mi strugge,la voce e i passi et l'orme,et lei non stringi che s'appiatta et fugge.E i naviganti in qualche chiusa vallegettan le menbra, poi che 'l sol s'asconde,sul duro legno, et sotto a l'aspre gonne.Ma io, perché s'attuffi in mezzo l'onde,et lasci Hispagna dietro a le sue spalle,et Granata et Marroccho et le Colonne,et gli uomini et le donnee 'l mondo et gli animaliaquetino i lor mali,fine non pongo al mio obstinato affanno;et duolmi ch'ogni giorno arroge al danno,ch'i' son già pur crescendo in questa vogliaben presso al decim'anno,né poss'indovinar chi me ne scioglia.Et perché un poco nel parlar mi sfogo,veggio la sera i buoi tornare scioltida le campagne et da' solcati colli:i miei sospiri a me perché non toltiquando che sia? perché no 'l grave giogo?perché dí et notte gli occhi miei son molli?Misero me, che volliquando primier sí fisogli tenni nel bel visoper iscolpirlo imaginando in parteonde mai né per forza né per artemosso sarà, fin ch'i' sia dato in predaa chi tutto diparte!Né so ben ancho che di lei mi creda.Canzon, se l'esser mecodal matino a la serat'à fatto di mia schiera,tu non vorrai mostrarti in ciascun loco;et d'altrui loda curerai sí poco,ch'assai ti fia pensar di poggio in poggiocome m'à concio 'l focodi questa viva petra, ov'io m'appoggio.51Poco era ad appressarsi agli occhi mieila luce che da lunge gli abbarbaglia,che, come vide lei cangiar Thesaglia,cosí cangiato ogni mia forma avrei.Et s'io non posso transformarmi in leipiú ch'i' mi sia (non ch'a mercé mi vaglia),di qual petra piú rigida si 'ntagliapensoso ne la vista oggi sarei,o di diamante, o d'un bel marmo biancho,per la paura forse, o d'un dïaspro,pregiato poi dal vulgo avaro et scioccho;et sarei fuor del grave giogo et aspro,per cui i' ò invidia di quel vecchio stanchoche fa con le sue spalle ombra a Marroccho.52Non al suo amante piú Dïana piacque,quando per tal ventura tutta ignudala vide in mezzo de le gelide acque,ch'a me la pastorella alpestra et crudaposta a bagnar un leggiadretto velo,ch'a l'aura il vago et biondo capel chiuda,tal che mi fece, or quand'egli arde 'l cielo,tutto tremar d'un amoroso gielo.Francesco Petrarca
Canzoniere petrarchesco 8
50Ne la stagion che 'l ciel rapido inchinaverso occidente, et che 'l dí nostro volaa gente che di là forse l'aspetta,veggendosi in lontan paese sola,la stancha vecchiarella pellegrinaraddoppia i passi, et piú et piú s'affretta;et poi cosí solettaal fin di sua giornatatalora è consolatad'alcun breve riposo, ov'ella obliala noia e 'l mal de la passata via.Ma, lasso, ogni dolor che 'l dí m'adducecresce qualor s'inviaper partirsi da noi l'eterna luce.Come 'l sol volge le 'nfiammate roteper dar luogo a la notte, onde discendedagli altissimi monti maggior l'ombra,l'avaro zappador l'arme riprende,et con parole et con alpestri noteogni gravezza del suo petto sgombra;et poi la mensa ingombradi povere vivande,simili a quelle ghiande,le qua' fuggendo tutto 'l mondo honora.Ma chi vuol si rallegri ad ora ad ora,ch'i' pur non ebbi anchor, non dirò lieta,ma riposata un'hora,né per volger di ciel né di pianeta.Quando vede 'l pastor calare i raggidel gran pianeta al nido ov'egli alberga,e 'nbrunir le contrade d'orïente,drizzasi in piedi, et co l'usata verga,lassando l'erba et le fontane e i faggi,move la schiera sua soavemente;poi lontan da la genteo casetta o speluncadi verdi frondi ingiuncha:ivi senza pensier' s'adagia et dorme.Ahi crudo Amor, ma tu allor piú mi 'nformea seguir d'una fera che mi strugge,la voce e i passi et l'orme,et lei non stringi che s'appiatta et fugge.E i naviganti in qualche chiusa vallegettan le menbra, poi che 'l sol s'asconde,sul duro legno, et sotto a l'aspre gonne.Ma io, perché s'attuffi in mezzo l'onde,et lasci Hispagna dietro a le sue spalle,et Granata et Marroccho et le Colonne,et gli uomini et le donnee 'l mondo et gli animaliaquetino i lor mali,fine non pongo al mio obstinato affanno;et duolmi ch'ogni giorno arroge al danno,ch'i' son già pur crescendo in questa vogliaben presso al decim'anno,né poss'indovinar chi me ne scioglia.Et perché un poco nel parlar mi sfogo,veggio la sera i buoi tornare scioltida le campagne et da' solcati colli:i miei sospiri a me perché non toltiquando che sia? perché no 'l grave giogo?perché dí et notte gli occhi miei son molli?Misero me, che volliquando primier sí fisogli tenni nel bel visoper iscolpirlo imaginando in parteonde mai né per forza né per artemosso sarà, fin ch'i' sia dato in predaa chi tutto diparte!Né so ben ancho che di lei mi creda.Canzon, se l'esser mecodal matino a la serat'à fatto di mia schiera,tu non vorrai mostrarti in ciascun loco;et d'altrui loda curerai sí poco,ch'assai ti fia pensar di poggio in poggiocome m'à concio 'l focodi questa viva petra, ov'io m'appoggio.51Poco era ad appressarsi agli occhi mieila luce che da lunge gli abbarbaglia,che, come vide lei cangiar Thesaglia,cosí cangiato ogni mia forma avrei.Et s'io non posso transformarmi in leipiú ch'i' mi sia (non ch'a mercé mi vaglia),di qual petra piú rigida si 'ntagliapensoso ne la vista oggi sarei,o di diamante, o d'un bel marmo biancho,per la paura forse, o d'un dïaspro,pregiato poi dal vulgo avaro et scioccho;et sarei fuor del grave giogo et aspro,per cui i' ò invidia di quel vecchio stanchoche fa con le sue spalle ombra a Marroccho.52Non al suo amante piú Dïana piacque,quando per tal ventura tutta ignudala vide in mezzo de le gelide acque,ch'a me la pastorella alpestra et crudaposta a bagnar un leggiadretto velo,ch'a l'aura il vago et biondo capel chiuda,tal che mi fece, or quand'egli arde 'l cielo,tutto tremar d'un amoroso gielo.Francesco Petrarca