53Spirto gentil, che quelle membra reggidentro le qua' peregrinando albergaun signor valoroso, accorto et saggio,poi che se' giunto a l'onorata vergacolla qual Roma et i suoi erranti correggi,et la richiami al suo antiquo vïaggio,io parlo a te, però ch'altrove un raggionon veggio di vertú, ch'al mondo è spenta,né trovo chi di mal far si vergogni.Che s'aspetti non so, né che s'agogni,Italia, che suoi guai non par che senta:vecchia, otïosa et lenta,dormirà sempre, et non fia chi la svegli?Le man' l'avess'io avolto entro' capegli.Non spero che già mai dal pigro sonnomova la testa per chiamar ch'uom faccia,sí gravemente è oppressa et di tal soma;ma non senza destino a le tue braccia,che scuoter forte et sollevarla ponno,è or commesso il nostro capo Roma.Pon' man in quella venerabil chiomasecuramente, et ne le treccie sparte,sí che la neghittosa esca del fango.I' che dí et notte del suo strazio piango,di mia speranza ò in te la maggior parte:che se 'l popol di Martedevesse al proprio honore alzar mai gli occhi,parmi pur ch'a' tuoi dí la gratia tocchi.L'antiche mura ch'anchor teme et amaet trema 'l mondo, quando si rimembradel tempo andato e 'n dietro si rivolve,e i sassi dove fur chiuse le membradi ta' che non saranno senza fama,se l'universo pria non si dissolve,et tutto quel ch'una ruina involve,per te spera saldar ogni suo vitio.O grandi Scipïoni, o fedel Bruto,quanto v'aggrada, s'egli è anchor venutoromor là giú del ben locato officio!Come cre' che Fabritiosi faccia lieto, udendo la novella!Et dice: Roma mia sarà anchor bella.Et se cosa di qua nel ciel si cura,l'anime che lassú son citadine,et ànno i corpi abandonati in terra,del lungo odio civil ti pregan fine,per cui la gente ben non s'assecura,onde 'l camin a' lor tecti si serra:che fur già sí devoti, et ora in guerraquasi spelunca di ladron' son fatti,tal ch'a' buon' solamente uscio si chiude,et tra gli altari et tra le statue ignudeogni impresa crudel par che se tratti.Deh quanto diversi atti!Né senza squille s'incommincia assalto,che per Dio ringraciar fur poste in alto.Le donne lagrimose, e 'l vulgo inermede la tenera etate, e i vecchi stanchich'ànno sé in odio et la soverchia vita,e i neri fraticelli e i bigi e i bianchi,coll'altre schiere travagliate e 'nferme,gridan: O signor nostro, aita, aita.Et la povera gente sbigottitati scopre le sue piaghe a mille a mille,ch'Anibale, non ch'altri, farian pio.Et se ben guardi a la magion di Dioch'arde oggi tutta, assai poche favillespegnendo, fien tranquillele voglie, che si mostran sí 'nfiammate,onde fien l'opre tue nel ciel laudate.Orsi, lupi, leoni, aquile et serpiad una gran marmorea colomnafanno noia sovente, et a sé danno.Di costor piange quella gentil donnache t'à chiamato a ciò che di lei sterpile male piante, che fiorir non sanno.Passato è già piú che 'l millesimo annoche 'n lei mancâr quell'anime leggiadreche locata l'avean là dov'ell'era.Ahi nova gente oltra misura altera,irreverente a tanta et a tal madre!Tu marito, tu padre:ogni soccorso di tua man s'attende,ché 'l maggior padre ad altr'opera intende.Rade volte adiven ch'a l'alte impresefortuna ingiurïosa non contrasti,ch'agli animosi fatti mal s'accorda.Ora sgombrando 'l passo onde tu intrasti,famisi perdonar molt'altre offese,ch'almen qui da se stessa si discorda:però che, quanto 'l mondo si ricorda,ad huom mortal non fu aperta la viaper farsi, come a te, di fama eterno,che puoi drizzar, s'i' non falso discerno,in stato la piú nobil monarchia.Quanta gloria ti fiadir: Gli altri l'aitâr giovene et forte;questi in vecchiezza la scampò da morte.Sopra 'l monte Tarpeio, canzon, vedraiun cavalier, ch'Italia tutta honora,pensoso piú d'altrui che di se stesso.Digli: Un che non ti vide anchor da presso,se non come per fama huom s'innamora,dice che Roma ognoracon gli occhi di dolor bagnati et molliti chier mercé da tutti sette i colli.54Perch'al viso d'Amor portava insegna,mosse una pellegrina il mio cor vano,ch'ogni altra mi parea d'onor men degna.Et lei seguendo su per l'erbe verdi,udí' dir alta voce di lontano:Ahi, quanti passi per la selva perdi!Allor mi strinsi a l'ombra d'un bel faggio,tutto pensoso; et rimirando intorno,vidi assai periglioso il mio vïaggio;et tornai indietro quasi a mezzo 'l giorno.55Quel foco ch'i' pensai che fosse spentodal freddo tempo et da l'età men fresca,fiamma et martir ne l'anima rinfresca.Non fur mai tutte spente, a quel ch'i' veggio,ma ricoperte alquanto le faville,et temo no 'l secondo error sia peggio.Per lagrime ch'i' spargo a mille a milleconven che 'l duol per gli occhi si distilledal cor, ch'à seco le faville et l'ésca:non pur qual fu, ma pare a me che cresca.Qual foco non avrian già spento et mortol'onde che gli occhi tristi versan sempre?Amor, avegna mi sia tardi accorto,vòl che tra duo contrari mi distempre;et tende lacci in sí diverse tempre,che quand'ò piú speranza che 'l cor n'esca,allor piú nel bel viso mi rinvesca.56Se col cieco desir che 'l cor distruggecontando l'ore no m'inganno io stesso,ora mentre ch'io parlo il tempo fuggech'a me fu inseme et a mercé promesso.Qual ombra è sí crudel che 'l seme adugge,ch'al disïato frutto era sí presso?et dentro dal mio ovil qual fera rugge?tra la spiga et la man qual muro è messo?Lasso, nol so; ma sí conosco io beneche per far piú dogliosa la mia vitaamor m'addusse in sí gioiosa spene.Et or di quel ch'i' ò lecto mi sovene,che 'nanzi al dí de l'ultima partitahuom beato chiamar non si convene.57Mie venture al venir son tarde et pigre,la speme incerta, e 'l desir monta et cresce,onde e 'l lassare et l'aspectar m'incresce;et poi al partir son piú levi che tigre.Lasso, le nevi fien tepide et nigre,e 'l mar senz'onda, et per l'alpe ogni pesce,et corcherassi il sol là oltre ond'esced'un medesimo fonte Eufrate et Tigre,prima ch'i' trovi in ciò pace né triegua,o Amore o madonna altr'uso impari,che m'ànno congiurato a torto incontra.Et s'i' ò alcun dolce, è dopo tanti amari,che per disdegno il gusto si dilegua:altro mai di lor gratie non m'incontra.58La guancia che fu già piangendo stanchariposate su l'un, signor mio caro,et siate ormai di voi stesso piú avaroa quel crudel che ' suoi seguaci imbiancha.Coll'altro richiudete da man manchala strada a' messi suoi ch'indi passaro,mostrandovi un d'agosto et di genaro,perch'a la lunga via tempo ne mancha.E col terzo bevete un suco d'erbache purghe ogni pensier che 'l cor afflige,dolce a la fine, et nel principio acerba.Me riponete ove 'l piacer si serba,tal ch'i' non tema del nocchier di Stige,se la preghiera mia non è superba.59Perché quel che mi trasse ad amar prima,altrui colpa mi toglia,del mio fermo voler già non mi svoglia.Tra le chiome de l'òr nascose il laccio,al qual mi strinse, Amore;et da' begli occhi mosse il freddo ghiaccio,che mi passò nel core,con la vertú d'un súbito splendore,che d'ogni altra sua vogliasol rimembrando anchor l'anima spoglia.Tolta m'è poi di que' biondi capelli,lasso, la dolce vista;e 'l volger de' duo lumi honesti et bellicol suo fuggir m'atrista;ma perché ben morendo honor s'acquista,per morte né per doglianon vo' che da tal nodo Amor mi scioglia.60L'arbor gentil che forte amai molt'anni,mentre i bei rami non m'ebber a sdegnofiorir faceva il mio debile ingegnoe la sua ombra, et crescer negli affanni.Poi che, securo me di tali inganni,fece di dolce sé spietato legno,i' rivolsi i pensier' tutti ad un segno,che parlan sempre de' lor tristi danni.Che porà dir chi per amor sospira,s'altra speranza le mie rime novegli avessir data, et per costei la perde?Né poeta ne colga mai, né Giovela privilegi, et al Sol venga in ira,tal che si secchi ogni sua foglia verde.Francesco Petrarca
Canzoniere petrarchesco 9
53Spirto gentil, che quelle membra reggidentro le qua' peregrinando albergaun signor valoroso, accorto et saggio,poi che se' giunto a l'onorata vergacolla qual Roma et i suoi erranti correggi,et la richiami al suo antiquo vïaggio,io parlo a te, però ch'altrove un raggionon veggio di vertú, ch'al mondo è spenta,né trovo chi di mal far si vergogni.Che s'aspetti non so, né che s'agogni,Italia, che suoi guai non par che senta:vecchia, otïosa et lenta,dormirà sempre, et non fia chi la svegli?Le man' l'avess'io avolto entro' capegli.Non spero che già mai dal pigro sonnomova la testa per chiamar ch'uom faccia,sí gravemente è oppressa et di tal soma;ma non senza destino a le tue braccia,che scuoter forte et sollevarla ponno,è or commesso il nostro capo Roma.Pon' man in quella venerabil chiomasecuramente, et ne le treccie sparte,sí che la neghittosa esca del fango.I' che dí et notte del suo strazio piango,di mia speranza ò in te la maggior parte:che se 'l popol di Martedevesse al proprio honore alzar mai gli occhi,parmi pur ch'a' tuoi dí la gratia tocchi.L'antiche mura ch'anchor teme et amaet trema 'l mondo, quando si rimembradel tempo andato e 'n dietro si rivolve,e i sassi dove fur chiuse le membradi ta' che non saranno senza fama,se l'universo pria non si dissolve,et tutto quel ch'una ruina involve,per te spera saldar ogni suo vitio.O grandi Scipïoni, o fedel Bruto,quanto v'aggrada, s'egli è anchor venutoromor là giú del ben locato officio!Come cre' che Fabritiosi faccia lieto, udendo la novella!Et dice: Roma mia sarà anchor bella.Et se cosa di qua nel ciel si cura,l'anime che lassú son citadine,et ànno i corpi abandonati in terra,del lungo odio civil ti pregan fine,per cui la gente ben non s'assecura,onde 'l camin a' lor tecti si serra:che fur già sí devoti, et ora in guerraquasi spelunca di ladron' son fatti,tal ch'a' buon' solamente uscio si chiude,et tra gli altari et tra le statue ignudeogni impresa crudel par che se tratti.Deh quanto diversi atti!Né senza squille s'incommincia assalto,che per Dio ringraciar fur poste in alto.Le donne lagrimose, e 'l vulgo inermede la tenera etate, e i vecchi stanchich'ànno sé in odio et la soverchia vita,e i neri fraticelli e i bigi e i bianchi,coll'altre schiere travagliate e 'nferme,gridan: O signor nostro, aita, aita.Et la povera gente sbigottitati scopre le sue piaghe a mille a mille,ch'Anibale, non ch'altri, farian pio.Et se ben guardi a la magion di Dioch'arde oggi tutta, assai poche favillespegnendo, fien tranquillele voglie, che si mostran sí 'nfiammate,onde fien l'opre tue nel ciel laudate.Orsi, lupi, leoni, aquile et serpiad una gran marmorea colomnafanno noia sovente, et a sé danno.Di costor piange quella gentil donnache t'à chiamato a ciò che di lei sterpile male piante, che fiorir non sanno.Passato è già piú che 'l millesimo annoche 'n lei mancâr quell'anime leggiadreche locata l'avean là dov'ell'era.Ahi nova gente oltra misura altera,irreverente a tanta et a tal madre!Tu marito, tu padre:ogni soccorso di tua man s'attende,ché 'l maggior padre ad altr'opera intende.Rade volte adiven ch'a l'alte impresefortuna ingiurïosa non contrasti,ch'agli animosi fatti mal s'accorda.Ora sgombrando 'l passo onde tu intrasti,famisi perdonar molt'altre offese,ch'almen qui da se stessa si discorda:però che, quanto 'l mondo si ricorda,ad huom mortal non fu aperta la viaper farsi, come a te, di fama eterno,che puoi drizzar, s'i' non falso discerno,in stato la piú nobil monarchia.Quanta gloria ti fiadir: Gli altri l'aitâr giovene et forte;questi in vecchiezza la scampò da morte.Sopra 'l monte Tarpeio, canzon, vedraiun cavalier, ch'Italia tutta honora,pensoso piú d'altrui che di se stesso.Digli: Un che non ti vide anchor da presso,se non come per fama huom s'innamora,dice che Roma ognoracon gli occhi di dolor bagnati et molliti chier mercé da tutti sette i colli.54Perch'al viso d'Amor portava insegna,mosse una pellegrina il mio cor vano,ch'ogni altra mi parea d'onor men degna.Et lei seguendo su per l'erbe verdi,udí' dir alta voce di lontano:Ahi, quanti passi per la selva perdi!Allor mi strinsi a l'ombra d'un bel faggio,tutto pensoso; et rimirando intorno,vidi assai periglioso il mio vïaggio;et tornai indietro quasi a mezzo 'l giorno.55Quel foco ch'i' pensai che fosse spentodal freddo tempo et da l'età men fresca,fiamma et martir ne l'anima rinfresca.Non fur mai tutte spente, a quel ch'i' veggio,ma ricoperte alquanto le faville,et temo no 'l secondo error sia peggio.Per lagrime ch'i' spargo a mille a milleconven che 'l duol per gli occhi si distilledal cor, ch'à seco le faville et l'ésca:non pur qual fu, ma pare a me che cresca.Qual foco non avrian già spento et mortol'onde che gli occhi tristi versan sempre?Amor, avegna mi sia tardi accorto,vòl che tra duo contrari mi distempre;et tende lacci in sí diverse tempre,che quand'ò piú speranza che 'l cor n'esca,allor piú nel bel viso mi rinvesca.56Se col cieco desir che 'l cor distruggecontando l'ore no m'inganno io stesso,ora mentre ch'io parlo il tempo fuggech'a me fu inseme et a mercé promesso.Qual ombra è sí crudel che 'l seme adugge,ch'al disïato frutto era sí presso?et dentro dal mio ovil qual fera rugge?tra la spiga et la man qual muro è messo?Lasso, nol so; ma sí conosco io beneche per far piú dogliosa la mia vitaamor m'addusse in sí gioiosa spene.Et or di quel ch'i' ò lecto mi sovene,che 'nanzi al dí de l'ultima partitahuom beato chiamar non si convene.57Mie venture al venir son tarde et pigre,la speme incerta, e 'l desir monta et cresce,onde e 'l lassare et l'aspectar m'incresce;et poi al partir son piú levi che tigre.Lasso, le nevi fien tepide et nigre,e 'l mar senz'onda, et per l'alpe ogni pesce,et corcherassi il sol là oltre ond'esced'un medesimo fonte Eufrate et Tigre,prima ch'i' trovi in ciò pace né triegua,o Amore o madonna altr'uso impari,che m'ànno congiurato a torto incontra.Et s'i' ò alcun dolce, è dopo tanti amari,che per disdegno il gusto si dilegua:altro mai di lor gratie non m'incontra.58La guancia che fu già piangendo stanchariposate su l'un, signor mio caro,et siate ormai di voi stesso piú avaroa quel crudel che ' suoi seguaci imbiancha.Coll'altro richiudete da man manchala strada a' messi suoi ch'indi passaro,mostrandovi un d'agosto et di genaro,perch'a la lunga via tempo ne mancha.E col terzo bevete un suco d'erbache purghe ogni pensier che 'l cor afflige,dolce a la fine, et nel principio acerba.Me riponete ove 'l piacer si serba,tal ch'i' non tema del nocchier di Stige,se la preghiera mia non è superba.59Perché quel che mi trasse ad amar prima,altrui colpa mi toglia,del mio fermo voler già non mi svoglia.Tra le chiome de l'òr nascose il laccio,al qual mi strinse, Amore;et da' begli occhi mosse il freddo ghiaccio,che mi passò nel core,con la vertú d'un súbito splendore,che d'ogni altra sua vogliasol rimembrando anchor l'anima spoglia.Tolta m'è poi di que' biondi capelli,lasso, la dolce vista;e 'l volger de' duo lumi honesti et bellicol suo fuggir m'atrista;ma perché ben morendo honor s'acquista,per morte né per doglianon vo' che da tal nodo Amor mi scioglia.60L'arbor gentil che forte amai molt'anni,mentre i bei rami non m'ebber a sdegnofiorir faceva il mio debile ingegnoe la sua ombra, et crescer negli affanni.Poi che, securo me di tali inganni,fece di dolce sé spietato legno,i' rivolsi i pensier' tutti ad un segno,che parlan sempre de' lor tristi danni.Che porà dir chi per amor sospira,s'altra speranza le mie rime novegli avessir data, et per costei la perde?Né poeta ne colga mai, né Giovela privilegi, et al Sol venga in ira,tal che si secchi ogni sua foglia verde.Francesco Petrarca