Li promessi sposiSestine romaneschedi Ugo CòppariVicino a Como un tempo ciabbitava’na regazzetta semprice e sinceratanto modesta che nun s’impiastravaer viso de rossetti; era ’na verabellezza rara, senza dì bucia:ciaveva er nome dorce de Lucia.Ne’ la casetta co’ la madre amatapassava l’ore a lavorà co’ l’agoe faceva ’na vita riservataguardanno sempre er sole drent’ar lagoe si sentiva un piccolo sussurropenzava allora ar principino azzurro!Ma tutte le regazze, in fonno ar côre,cianno ’na smania che le fa più belle:sogni de baci e fremiti d’amore,profumi d’aria e parpiti de stelle...Cusì Lucia (er cognome era Mondella)sognava sopra ar lago o in una stella.Renzo, er su’ fidanzato, si nun sbajo,era davero un ber giovanottone;lavorava a ’na specie de telajoe filava la seta a perfezione:perché l’ômo, a li tempi che richiamo,sapeva puro ricamà un ricamo.Ereno tempi brutti, veramente,ché de giustizzia staveno un po’ a corto;chi ciaveva raggione era er potenteche, se pô dì, nun conosceva er torto:quattro sordi, ’na piuma sur cappello,quattro canaje ar seguito e un castello,potevi combinà quarsiasi intrigo.Fra ’sti potenti c’era un certo taleche se chiamava... aspetta: don Rodrigo.Mica era un frate oppuro un cardinale:quer «donne», si me spiego, era de modamesso davanti ar nome come coda!Don Rodrigo era un ômo de cartelloe quanno quarchiduno l’incontravaje se levava subbito er cappelloe, in sino a toccà tera, s’inchinava.Ma lui marciava dritto e arisolutosenza manco risponnete ar saluto.A don Rodrigo, ch’era un pomicione,je piaceva la tenera Lucia;je diceva: - Ciavete un cornicione!... -quanno che l’incontrava pe’ la via.- Su, spicchio d’ajo, fateme contento:nun me potete dà un appuntamento? -Però Lucia (ch’era ’na donna onesta)a ’ste parole diventava rossae t’abbassava l’occhi de la testasentenno tutto un brivido pe’ l’ossa...Faceva pena, povera crâtura:quer tipo je metteva ’na paura!...Siccome don Rodrigo era ’na lenzapenzò: «Cambio sistema e bôna sera.L’amore no? Vabbè co’ la violenzaa costo de tenella priggioniera.»Era de sera, se sentiva solo:«Sarà ’na rondinella senza volo!»Guardò ner celo ch’era tutto rosso:’na nuvoletta quasi s’incendiavae in quer momento se sentì commosso.Diceva: - Amore bello... - e suspirava;sentiva er côre in mezzo a le tempeste,annò a dormì e s’insognò la peste.Ma un ômo quanno che ama co’ passione,puro si è un tipo lurido e bestiale,diviè ’na pecorella da leonee je riesce a fà er sentimentale.L’amore, ’sto fenomeno vivente,nun guarda in faccia ar povero e ar potente.Pe’ ’na stradetta scura der paeselloun prete camminava que’ la sera;pe’ passà er tempo, pôro pretarello,leggeva sur libretto la preghiera:tra un padre nostro e tra ’n’ave mariaje pareva più corta que’ la via.Quest’ômo che pregava era er curato,un tipo tutto carmo e pacioccone,e prete se pô dì che c’era natoperché ciaveva la disposizzione:si nun sapeva tanto de latinomagnava bene e je piaceva er vino.Mentre che ne’ la grazzia der Signorearitornava a casa que’ la seraarzanno l’occhi vidde co’ terroredu’ tipacci, du’ avanzi de galera.«Porca miseria,» dice e poi se pente,«me pareno du’ ômi de un potente.»«Ritorno addietro? È peggio! Vado avanti...»Er libbro je tremava tra le mani;per cui, invocando ajuto da li santi,se trovò in faccia a que’ li du’ marrani.- Scusate, don Abbondio, permettetemezza parola? Ma nun v’offendete!- Eh, dite a me? - Ma no, lo dimo ar muro...- Ma io, ma voi... ma noi... io nun comprendo...qui ce dev’esse errore de sicuro...- Poche parole, caro reverendo:nun dovete sposà Renzo e Luciasi ve preme la vita e cusì sia.Don Rodrigo ’ste nozze nu’ le vole.- Ah... - Come dite? - Ho detto solo: ah!- Bè, senza tanto perdesse in parole,’sto matrimonio nun se deve fà,sinnò!... - E toccò er pugnale. - Per pietà,nun m’ammazzate: fateme campà... -«Ama er prossimo tuo come te stessoe nun fa’ all’antri quer che fanno a te...Ma intanto m’hanno fatto propio fesso:e come faccio, poveretto me?Me sa ch’è mejo de tajà le cordee scappà ne’ l’America der norde!Partì? Ma la parrocchia? La casetta?E quer vinetto rosso e ’sto paesello?Ma no, devo restà, porca paletta:io so’ er curato, mica un giocarello.»E, passanno la mano sur panzone,«er dovere... e poi qui ce sto benone!»Ma intanto ne’ la mente der curatosuccesse un finimonno buggiaroneperché era un tipo poco abbituatoe era più agnello che un leone.Arivò a casa pallido e stravortoche te pareva camminasse morto!La sera, ner vedesselo davanticusì aggitato e cusì mal ridotto,je disse: - Ch’è successo, pe’ li santi?Sta male, quarche cosa je s’è rotto?Me parli, reverendo, m’opra er côre:’ndò trovo ’n antro posto si me môre?- Me giuri che nun dichi manco un acca?- Me possino cecamme tutto l’anno...- Me basta! Don Rodrigo mo m’attacca:Renzo, Lucia, le nozze nun se fanno...- Ma er su’ dovere... - Che parole belle:faccio er dovere e lui me fa la pelle? -Salì in camera sua, ma cusì biancocome ’no straccio uscito dar bucato:tremava tutto e nun se spojò mancoe annò a letto vestito da curatodove, cor un febbrone da cavallo,adesso ce conviene de lassallo.Er giorno appresso Renzo de bônoracor una bella penna su la testae co’ un’aria felice che innamora,tutto pulito e rivestito a festa,va dar curato alegro e soddisfattocome si er matrimonio fusse fatto.Mentre je fa ’na bella riverenzace rimane, se sa, meravijato,corpito da ’na certa indiferenzache legge sopra er viso der curato.- ’Mbè, che succede: state forze male?Dev’esse un matrimonio o un funerale?Ugo CòppariDa Rugantino n. 12916-12921.(segue)
Li promessi sposi 1
Li promessi sposiSestine romaneschedi Ugo CòppariVicino a Como un tempo ciabbitava’na regazzetta semprice e sinceratanto modesta che nun s’impiastravaer viso de rossetti; era ’na verabellezza rara, senza dì bucia:ciaveva er nome dorce de Lucia.Ne’ la casetta co’ la madre amatapassava l’ore a lavorà co’ l’agoe faceva ’na vita riservataguardanno sempre er sole drent’ar lagoe si sentiva un piccolo sussurropenzava allora ar principino azzurro!Ma tutte le regazze, in fonno ar côre,cianno ’na smania che le fa più belle:sogni de baci e fremiti d’amore,profumi d’aria e parpiti de stelle...Cusì Lucia (er cognome era Mondella)sognava sopra ar lago o in una stella.Renzo, er su’ fidanzato, si nun sbajo,era davero un ber giovanottone;lavorava a ’na specie de telajoe filava la seta a perfezione:perché l’ômo, a li tempi che richiamo,sapeva puro ricamà un ricamo.Ereno tempi brutti, veramente,ché de giustizzia staveno un po’ a corto;chi ciaveva raggione era er potenteche, se pô dì, nun conosceva er torto:quattro sordi, ’na piuma sur cappello,quattro canaje ar seguito e un castello,potevi combinà quarsiasi intrigo.Fra ’sti potenti c’era un certo taleche se chiamava... aspetta: don Rodrigo.Mica era un frate oppuro un cardinale:quer «donne», si me spiego, era de modamesso davanti ar nome come coda!Don Rodrigo era un ômo de cartelloe quanno quarchiduno l’incontravaje se levava subbito er cappelloe, in sino a toccà tera, s’inchinava.Ma lui marciava dritto e arisolutosenza manco risponnete ar saluto.A don Rodrigo, ch’era un pomicione,je piaceva la tenera Lucia;je diceva: - Ciavete un cornicione!... -quanno che l’incontrava pe’ la via.- Su, spicchio d’ajo, fateme contento:nun me potete dà un appuntamento? -Però Lucia (ch’era ’na donna onesta)a ’ste parole diventava rossae t’abbassava l’occhi de la testasentenno tutto un brivido pe’ l’ossa...Faceva pena, povera crâtura:quer tipo je metteva ’na paura!...Siccome don Rodrigo era ’na lenzapenzò: «Cambio sistema e bôna sera.L’amore no? Vabbè co’ la violenzaa costo de tenella priggioniera.»Era de sera, se sentiva solo:«Sarà ’na rondinella senza volo!»Guardò ner celo ch’era tutto rosso:’na nuvoletta quasi s’incendiavae in quer momento se sentì commosso.Diceva: - Amore bello... - e suspirava;sentiva er côre in mezzo a le tempeste,annò a dormì e s’insognò la peste.Ma un ômo quanno che ama co’ passione,puro si è un tipo lurido e bestiale,diviè ’na pecorella da leonee je riesce a fà er sentimentale.L’amore, ’sto fenomeno vivente,nun guarda in faccia ar povero e ar potente.Pe’ ’na stradetta scura der paeselloun prete camminava que’ la sera;pe’ passà er tempo, pôro pretarello,leggeva sur libretto la preghiera:tra un padre nostro e tra ’n’ave mariaje pareva più corta que’ la via.Quest’ômo che pregava era er curato,un tipo tutto carmo e pacioccone,e prete se pô dì che c’era natoperché ciaveva la disposizzione:si nun sapeva tanto de latinomagnava bene e je piaceva er vino.Mentre che ne’ la grazzia der Signorearitornava a casa que’ la seraarzanno l’occhi vidde co’ terroredu’ tipacci, du’ avanzi de galera.«Porca miseria,» dice e poi se pente,«me pareno du’ ômi de un potente.»«Ritorno addietro? È peggio! Vado avanti...»Er libbro je tremava tra le mani;per cui, invocando ajuto da li santi,se trovò in faccia a que’ li du’ marrani.- Scusate, don Abbondio, permettetemezza parola? Ma nun v’offendete!- Eh, dite a me? - Ma no, lo dimo ar muro...- Ma io, ma voi... ma noi... io nun comprendo...qui ce dev’esse errore de sicuro...- Poche parole, caro reverendo:nun dovete sposà Renzo e Luciasi ve preme la vita e cusì sia.Don Rodrigo ’ste nozze nu’ le vole.- Ah... - Come dite? - Ho detto solo: ah!- Bè, senza tanto perdesse in parole,’sto matrimonio nun se deve fà,sinnò!... - E toccò er pugnale. - Per pietà,nun m’ammazzate: fateme campà... -«Ama er prossimo tuo come te stessoe nun fa’ all’antri quer che fanno a te...Ma intanto m’hanno fatto propio fesso:e come faccio, poveretto me?Me sa ch’è mejo de tajà le cordee scappà ne’ l’America der norde!Partì? Ma la parrocchia? La casetta?E quer vinetto rosso e ’sto paesello?Ma no, devo restà, porca paletta:io so’ er curato, mica un giocarello.»E, passanno la mano sur panzone,«er dovere... e poi qui ce sto benone!»Ma intanto ne’ la mente der curatosuccesse un finimonno buggiaroneperché era un tipo poco abbituatoe era più agnello che un leone.Arivò a casa pallido e stravortoche te pareva camminasse morto!La sera, ner vedesselo davanticusì aggitato e cusì mal ridotto,je disse: - Ch’è successo, pe’ li santi?Sta male, quarche cosa je s’è rotto?Me parli, reverendo, m’opra er côre:’ndò trovo ’n antro posto si me môre?- Me giuri che nun dichi manco un acca?- Me possino cecamme tutto l’anno...- Me basta! Don Rodrigo mo m’attacca:Renzo, Lucia, le nozze nun se fanno...- Ma er su’ dovere... - Che parole belle:faccio er dovere e lui me fa la pelle? -Salì in camera sua, ma cusì biancocome ’no straccio uscito dar bucato:tremava tutto e nun se spojò mancoe annò a letto vestito da curatodove, cor un febbrone da cavallo,adesso ce conviene de lassallo.Er giorno appresso Renzo de bônoracor una bella penna su la testae co’ un’aria felice che innamora,tutto pulito e rivestito a festa,va dar curato alegro e soddisfattocome si er matrimonio fusse fatto.Mentre je fa ’na bella riverenzace rimane, se sa, meravijato,corpito da ’na certa indiferenzache legge sopra er viso der curato.- ’Mbè, che succede: state forze male?Dev’esse un matrimonio o un funerale?Ugo CòppariDa Rugantino n. 12916-12921.(segue)