Michelangelo Buonarroti (1475-1564)1Chi è quel che per forza a te mi mena,Oilmè, oilmè, oilmè,Legato e stretto, e son libero e sciolto?Se tu incateni altrui senza catena,E senza mane o braccia m'hai raccolto,Chi mi difenderà dal tuo bel volto? 2Come può esser ch'io non sia più mio?O Dio, o Dio, o Dio,Chi m'ha tolto a me stesso,C'a me fusse più pressoO più di me potessi che poss'io?O Dio, o Dio, o Dio,Come mi passa el coreChi non par che mi tocchi?Che cosa è questo, Amore,C'al core entra per gli occhi,Per poco spazio dentro par che cresca?E s'avvien che trabocchi? 3Com'arò dunche ardireSenza vo' ma', mio ben, tenermi 'n vita,S'io non posso al partir chiedervi aita?Que' singulti e que' pianti e que' sospiriChe 'l miser core voi accompagnorno,Madonna, duramente dimostrornoLa mia propinqua morte e ' miei martiri.Ma se ver è che per assenzia maiMia fedel servitù vadia in oblio,Il cor lasso con voi, che non è mio. 4Gli occhi mie vaghi delle cose belleE l'alma insieme della suo saluteNon hanno altra virtuteC'ascenda al ciel, che mirar tutte quelle.Dalle più alte stelleDiscende uno splendoreChe 'l desir tira a quelle,E qui si chiama amore.Né altro ha il gentil coreChe l'innamori e arda, e che 'l consigli,C'un volto che negli occhi lor somigli. 5Il mio refugio e 'l mio ultimo scampoQual più sicuro è, che non sia men forteChe 'l pianger e 'l pregar? E non m'aita.Amore e crudeltà m'han posto il campo:L'un s'arma di pietà, l'altro di morte;Questa n'ancide, e l'altra tien in vita.Così l'alma impeditaDel mio morir, che sol poria giovarne,Più volte per andarneS'è mossa là dov'esser sempre spera,Dov'è beltà sol fuor di donna altiera;Ma l'magine vera,Della qual vivo, allor risorge al core,Perché da morte non sia vinto amore. 6Ancor che 'l cor già molte volte siaD'amore acceso e da troppi anni spento,L'ultimo mie tormentoSarie mortal senza la morte mia.Onde l'alma desiaDe' giorni mie, mentre c'amor m'avvampa,L'ultimo, primo in più tranquilla corte.Altro refugio o viaMie vita non iscampaDal suo morir, c'un aspra e crudel morte;Né contr'a morte è forteAltro che morte, sì c'ogn'altra aitaE' doppia morte a chi per morte ha vita 7Sì come per levar, donna, si poneIn pietra alpestra e duraUna viva figura,Che là più cresce u' più la pietra scema;Per l'alma che pur trema,Cela il superchio della propria carneCo' l'inculta sua cruda e dura scorza.Tu pur dalle mie stremeParti puo' sol levarne,Ch'in me non è di me voler né forza. 8Per qual mordace limaDicresce e manca ognor tuo stanca spoglia,Anima inferma? Or quando fie ti sciogliaDa quella il tempo, e torni ov'eri, in cielo,Candida e lieta prima,Deposto il periglioso e mortal velo?C'ancor ch'i' cangi 'l peloPer gli ultim'anni e corti,Cangiar non posso il vecchio mie antico uso,Che con più giorni più mi sforza e preme.Amore, a te nol celo,Ch'i' porto invidia a' morti,Sbigottito e confuso,Sì di sé meco l'alma trema e teme.Signor, nell'ore streme,Stendi ver'me le tuo pietose braccia,Tomm'a me stesso e famm'un che ti piaccia. 9La nuova beltà d'unaMi sprona, sfrena e sferza;Né sol passato è terza,Ma nona e vespro, e prossim'è la sera.Mie parto e mie fortuna,L'un co' la morte scherza,Né l'altra dar mi può qui pace intera.Il c'accordato m'eraCol capo bianco e co' molt'anni insieme,Già l'arra in man tene' dell'altra vita,Qual ne promette un ben contrito core.Più perde chi men temeNell'ultima partita,Fidando sé nel suo proprio valoreContr'a l'usato ardore:S'a la memoria sol resta l'orecchio,Non giova, senza grazia, l'esser vecchio. 10Come portato ho già più tempo in senoL'immagin, donna, del tuo volto impressa,Or che morte s'appressa,Con privilegio Amor ne stampi l'alma,Che del carcer terrenoFelice sia 'l dipor suo grieve salma.Per procella o per calmaCon tal segno sicura,Sie come croce contro a' suo avversari;E donde in ciel ti rubò la natura,Ritorni, norma agli angeli alti e chiari,C'a rinnovar s'impariLà sù pel mondo un spirto in carne involto,Che dopo te gli resti il tuo bel volto.
Michelangelo Buonarroti
Michelangelo Buonarroti (1475-1564)1Chi è quel che per forza a te mi mena,Oilmè, oilmè, oilmè,Legato e stretto, e son libero e sciolto?Se tu incateni altrui senza catena,E senza mane o braccia m'hai raccolto,Chi mi difenderà dal tuo bel volto? 2Come può esser ch'io non sia più mio?O Dio, o Dio, o Dio,Chi m'ha tolto a me stesso,C'a me fusse più pressoO più di me potessi che poss'io?O Dio, o Dio, o Dio,Come mi passa el coreChi non par che mi tocchi?Che cosa è questo, Amore,C'al core entra per gli occhi,Per poco spazio dentro par che cresca?E s'avvien che trabocchi? 3Com'arò dunche ardireSenza vo' ma', mio ben, tenermi 'n vita,S'io non posso al partir chiedervi aita?Que' singulti e que' pianti e que' sospiriChe 'l miser core voi accompagnorno,Madonna, duramente dimostrornoLa mia propinqua morte e ' miei martiri.Ma se ver è che per assenzia maiMia fedel servitù vadia in oblio,Il cor lasso con voi, che non è mio. 4Gli occhi mie vaghi delle cose belleE l'alma insieme della suo saluteNon hanno altra virtuteC'ascenda al ciel, che mirar tutte quelle.Dalle più alte stelleDiscende uno splendoreChe 'l desir tira a quelle,E qui si chiama amore.Né altro ha il gentil coreChe l'innamori e arda, e che 'l consigli,C'un volto che negli occhi lor somigli. 5Il mio refugio e 'l mio ultimo scampoQual più sicuro è, che non sia men forteChe 'l pianger e 'l pregar? E non m'aita.Amore e crudeltà m'han posto il campo:L'un s'arma di pietà, l'altro di morte;Questa n'ancide, e l'altra tien in vita.Così l'alma impeditaDel mio morir, che sol poria giovarne,Più volte per andarneS'è mossa là dov'esser sempre spera,Dov'è beltà sol fuor di donna altiera;Ma l'magine vera,Della qual vivo, allor risorge al core,Perché da morte non sia vinto amore. 6Ancor che 'l cor già molte volte siaD'amore acceso e da troppi anni spento,L'ultimo mie tormentoSarie mortal senza la morte mia.Onde l'alma desiaDe' giorni mie, mentre c'amor m'avvampa,L'ultimo, primo in più tranquilla corte.Altro refugio o viaMie vita non iscampaDal suo morir, c'un aspra e crudel morte;Né contr'a morte è forteAltro che morte, sì c'ogn'altra aitaE' doppia morte a chi per morte ha vita 7Sì come per levar, donna, si poneIn pietra alpestra e duraUna viva figura,Che là più cresce u' più la pietra scema;Per l'alma che pur trema,Cela il superchio della propria carneCo' l'inculta sua cruda e dura scorza.Tu pur dalle mie stremeParti puo' sol levarne,Ch'in me non è di me voler né forza. 8Per qual mordace limaDicresce e manca ognor tuo stanca spoglia,Anima inferma? Or quando fie ti sciogliaDa quella il tempo, e torni ov'eri, in cielo,Candida e lieta prima,Deposto il periglioso e mortal velo?C'ancor ch'i' cangi 'l peloPer gli ultim'anni e corti,Cangiar non posso il vecchio mie antico uso,Che con più giorni più mi sforza e preme.Amore, a te nol celo,Ch'i' porto invidia a' morti,Sbigottito e confuso,Sì di sé meco l'alma trema e teme.Signor, nell'ore streme,Stendi ver'me le tuo pietose braccia,Tomm'a me stesso e famm'un che ti piaccia. 9La nuova beltà d'unaMi sprona, sfrena e sferza;Né sol passato è terza,Ma nona e vespro, e prossim'è la sera.Mie parto e mie fortuna,L'un co' la morte scherza,Né l'altra dar mi può qui pace intera.Il c'accordato m'eraCol capo bianco e co' molt'anni insieme,Già l'arra in man tene' dell'altra vita,Qual ne promette un ben contrito core.Più perde chi men temeNell'ultima partita,Fidando sé nel suo proprio valoreContr'a l'usato ardore:S'a la memoria sol resta l'orecchio,Non giova, senza grazia, l'esser vecchio. 10Come portato ho già più tempo in senoL'immagin, donna, del tuo volto impressa,Or che morte s'appressa,Con privilegio Amor ne stampi l'alma,Che del carcer terrenoFelice sia 'l dipor suo grieve salma.Per procella o per calmaCon tal segno sicura,Sie come croce contro a' suo avversari;E donde in ciel ti rubò la natura,Ritorni, norma agli angeli alti e chiari,C'a rinnovar s'impariLà sù pel mondo un spirto in carne involto,Che dopo te gli resti il tuo bel volto.