Er sacco de RomaCome sente la puzza der Barbone, papa Cremente ammucchia in un piviale er trerregno, la pippa, er medajone, le ciafrelle, la pìside, er messale. Scegne le scale, e arriva no sgrullone de cardinali addosso ar principale. Na sbattuta ar portone de San Pietro, le gamme in collo, e tutto er branco dietro. Castello, un occhio a monte, un occhio a valle, arma le colubbrine e le spingarde. Chi squaja pece, chi carreggia palle, chi piazza tra li merli le bombarde. Ar lume de le torce, facce gialle sperse drento a un macchiozzo d’alabbarde. Er papa, na manata a l’archibbucio de no svizzero, e mette l’occhio ar bucio. Li lanzi bene e mejo stanno a pollo, ma tutto un botto squilla na fanfara: cor marraccio o lo spido o l’arco in collo, caleno dar Giannìcolo a mijara, prima de passo, doppo a scapicollo, e via! pe quanto è longa la Longara. Quanno intuzzeno a Porta Settimiana, mano a le scale, e nasce la buriana. Guarda er Tevere: arriva a pecorone, lavoranno de gommiti, e s’affiara a testa bassa incontro ar murajone: lo scavarca, e gnisuno l’arippara. Come li lanzi sfonneno er portone, eccheli a Ponte Sisto; e la fiumara s’opre come le deta de na mano da li Cerchi a la Pigna ar Vaticano. Santa Maria in Trestevere spatocca e l’Areceli sgancia gni campana; Santa Maria Maggiore opre la bocca e dà na voce a Santa Pudenziana; Santa Maria der Popolo rintocca e San Pietro scampana a la lontana, a la lontana. Sotto ar celo cupo Roma è un gregge che scappa avanti ar lupo. Tra sleppe e scrocchi e svirgole, Castello pare no scojo in mezzo a la tempesta. La bombarda ogni botta fa un macello, ogni botta er cannone arza la cresta. Sopra ar maschio er padrone der battello sta cor trerregno inarberato in testa. Ogni anima che vola, zicche e zacche: un crocione, e je leva le patacche. Dura un anno la sorfa, e er sor Cremente ha voja a fa li trìduvi ar Signore! Quello cià le paturgne, e nun lo sente. Indove guardi te se stregne er core: la peste farcia er nobbile e er pezzente, er lanzo magna su l’artar maggiore. Allora er papa s’arma de coraggio: opre le porte, e sorte come ostaggio.A testa gnuda e le manone gionte, fermo come na statuva de sasso sopra a la sedia d’oro, passa ponte. Er sole se fa strada tra un ammasso de nuvoloni, e j’ariluce in fronte. Qui li lanzichenecchi opreno er passo, come un mucchio de pecore, coll’occhio abbarbajato, e cascheno in ginocchio.Mario Dell'ArcoDa: "Ottave", 1948
Er sacco de Roma
Er sacco de RomaCome sente la puzza der Barbone, papa Cremente ammucchia in un piviale er trerregno, la pippa, er medajone, le ciafrelle, la pìside, er messale. Scegne le scale, e arriva no sgrullone de cardinali addosso ar principale. Na sbattuta ar portone de San Pietro, le gamme in collo, e tutto er branco dietro. Castello, un occhio a monte, un occhio a valle, arma le colubbrine e le spingarde. Chi squaja pece, chi carreggia palle, chi piazza tra li merli le bombarde. Ar lume de le torce, facce gialle sperse drento a un macchiozzo d’alabbarde. Er papa, na manata a l’archibbucio de no svizzero, e mette l’occhio ar bucio. Li lanzi bene e mejo stanno a pollo, ma tutto un botto squilla na fanfara: cor marraccio o lo spido o l’arco in collo, caleno dar Giannìcolo a mijara, prima de passo, doppo a scapicollo, e via! pe quanto è longa la Longara. Quanno intuzzeno a Porta Settimiana, mano a le scale, e nasce la buriana. Guarda er Tevere: arriva a pecorone, lavoranno de gommiti, e s’affiara a testa bassa incontro ar murajone: lo scavarca, e gnisuno l’arippara. Come li lanzi sfonneno er portone, eccheli a Ponte Sisto; e la fiumara s’opre come le deta de na mano da li Cerchi a la Pigna ar Vaticano. Santa Maria in Trestevere spatocca e l’Areceli sgancia gni campana; Santa Maria Maggiore opre la bocca e dà na voce a Santa Pudenziana; Santa Maria der Popolo rintocca e San Pietro scampana a la lontana, a la lontana. Sotto ar celo cupo Roma è un gregge che scappa avanti ar lupo. Tra sleppe e scrocchi e svirgole, Castello pare no scojo in mezzo a la tempesta. La bombarda ogni botta fa un macello, ogni botta er cannone arza la cresta. Sopra ar maschio er padrone der battello sta cor trerregno inarberato in testa. Ogni anima che vola, zicche e zacche: un crocione, e je leva le patacche. Dura un anno la sorfa, e er sor Cremente ha voja a fa li trìduvi ar Signore! Quello cià le paturgne, e nun lo sente. Indove guardi te se stregne er core: la peste farcia er nobbile e er pezzente, er lanzo magna su l’artar maggiore. Allora er papa s’arma de coraggio: opre le porte, e sorte come ostaggio.A testa gnuda e le manone gionte, fermo come na statuva de sasso sopra a la sedia d’oro, passa ponte. Er sole se fa strada tra un ammasso de nuvoloni, e j’ariluce in fronte. Qui li lanzichenecchi opreno er passo, come un mucchio de pecore, coll’occhio abbarbajato, e cascheno in ginocchio.Mario Dell'ArcoDa: "Ottave", 1948