Er tempo s'è fermatoEr tempo s'è fermatoin certe stradiccioledove tutto è restatocome cent'anni fa.So' strade piccolette,senza pretese, strette,dove perfino er soleciariva de straforo,pe' daje un po' de lucee 'na spruzzata d'oro.'Na finestrella bassaco' li gerani sopra ar davanzaleche guardeno chi passa.Un vecchio portoncinocor patocco de fero e lo scalino.Artarini de pietra, Madonnelledipinte chissà quanno, fontanelleder tempo der cuccù.'Ste strade de 'na vortahanno veduto er «cocchio» e la partenzade' la gente ch'annava «fôr de porta».Nell'aria c'è restataquela bôna alegria der tempo anticoe un trillo de risata.Quanno che passo pe' 'ste vie de Roma,piene de pace e de serenità,er côre se riempie de poesia.E si la Morte me dicesse: «Annamo ...»è come si morissi a casa mia.Mario Ugo GuattariDa: Strenna dei Romanisti, 1960, pag. 180
Er tempo s'è fermato
Er tempo s'è fermatoEr tempo s'è fermatoin certe stradiccioledove tutto è restatocome cent'anni fa.So' strade piccolette,senza pretese, strette,dove perfino er soleciariva de straforo,pe' daje un po' de lucee 'na spruzzata d'oro.'Na finestrella bassaco' li gerani sopra ar davanzaleche guardeno chi passa.Un vecchio portoncinocor patocco de fero e lo scalino.Artarini de pietra, Madonnelledipinte chissà quanno, fontanelleder tempo der cuccù.'Ste strade de 'na vortahanno veduto er «cocchio» e la partenzade' la gente ch'annava «fôr de porta».Nell'aria c'è restataquela bôna alegria der tempo anticoe un trillo de risata.Quanno che passo pe' 'ste vie de Roma,piene de pace e de serenità,er côre se riempie de poesia.E si la Morte me dicesse: «Annamo ...»è come si morissi a casa mia.Mario Ugo GuattariDa: Strenna dei Romanisti, 1960, pag. 180