La rosa nera Il profumo ricordala notte senza stelle,il colore, nessun colore.Non farfalle, né apisi posano sui petalivillosi come ragni.Sboccia improvvisa, taleall’odio e la sua bellezzapromana sgomento.Un abisso è il terrenodove poggia, un filo spinatolo stelo che la sorregge.Le foglie sono di carne viva,la rugiada, che su di leisi posa, sono lacrime amareperché il dolore, fecondo nutrimento,l’accresce, laddove la speranzacon le radici da piovra annienta.Non sappiamo dov’è, forseall’interno di noi e prima o poisboccerà come un malvagio fiore. Pierluigi Pulone
Post N° 11
La rosa nera Il profumo ricordala notte senza stelle,il colore, nessun colore.Non farfalle, né apisi posano sui petalivillosi come ragni.Sboccia improvvisa, taleall’odio e la sua bellezzapromana sgomento.Un abisso è il terrenodove poggia, un filo spinatolo stelo che la sorregge.Le foglie sono di carne viva,la rugiada, che su di leisi posa, sono lacrime amareperché il dolore, fecondo nutrimento,l’accresce, laddove la speranzacon le radici da piovra annienta.Non sappiamo dov’è, forseall’interno di noi e prima o poisboccerà come un malvagio fiore. Pierluigi Pulone