Cerchio dei pensieri

Il filo conduttore di vallettopoli, di calciopoli e dello scandalo che ha coinvolto il marito della Falchi e quello che ha coinvolto- pare ingiustamente - i Savoia, è ( è stata) l'INTERCETTAZIONE telefonica.

Ora molto semplicemente mi chiedo: possibile che una persona che svolge attività illecite debba raccontarle al cellulare??
Ma è possibile che non gli venga nemmeno un piccolo dubbio che forse sarebbe il caso di dirsi certe cose vis à vis.
In fondo anche nei film di Al Capone certe cose si facevano di nascosto.
Non me ne faccio una ragione!
Ma come fanno a parlare di queste cose al cellulare?!?!?!

Trovo che la massa cerebrale di questa gente possa anche vendersi a peso d'oro come i tartufi, perchè è piccola e rara.

Stamattina mi sono già fatta quattro gustose risate.
La mattinata è cominciata con un leaflet lasciato nella mia casella della posta sulle prossime elezioni comunali per l'elezione del sindaco.
Probabilmente lasciato nella notte come avvertimento, infatti questa candidatura mi tuona come una minaccia!

L'unica donna che si candida sindaco è una signora che conosco bene perchè ogni volta che usa l'ascensore nessuno per almeno un'ora può tentare di metterci piede, non certo per il profumo lasciato.
Lode all'impegno per quanto sia mille anni lontano dalle mie idee, ma proporsi come "una donna per le donne" oltre a farmi sbellicare dalle risate, mi fa chiedere che concetto abbia di "donna" una che cammina 365 giorni all'anno con le clark o le scarpe da tennis modello quarterback americano.
Considero più donna Vladimir Luxuria o Platinette. I quali, per quanto si impegnino, almeno si truccano, si vestono da donne, si pettinano, sicuramente si lavano l'indispensabile.
E' sempre così: chi ha il pane non ha i denti.
Ma ho delle difficoltà a considerare donna o meglio, femmina, una persona che non abbia cura di sè, non si sitemi, non ami essere sempre in ordine.
E' un mio limite dettato dalla rompicoglionaggigne insita in me risolvibile con un bravo psichiatra. Forse.

Mi piace pensare che una è donna a 360 gradi, e vorrei essere rappresentata - se proprio qualcuno mi vuole rappresentare- da qualcuna almeno che somigli in quasi tutto a Audrey Hepburne, che profumi come Merilyn Monroe (anche meno) , che si vesta glamour come Simona Ventura, che pensi come la Montalcini, che aggredisca come la Parietti.

Mi è arrivata comnunicazione - e per ora oltretutto non l'ho sentito pubblicizzare - che George Michael effettuerà 3 nuovi concerti estivi in Italia.
7 Luglio Stadio Euganeo – Padova
19 Luglio, Lucca
21 Luglio Stadio Olimpico – Roma

Il concetto dei nuovi concerti.......mi sconcerta

Vi lascio qualche regalino:

alcuni video dai concerti di milano ad ottobre:
Father Figure oppure (per un pubblico adulto) Shoot the dog

E poi ...in assoluto la mia canzone preferita di G.M. da quando uscì nell'album Faith.
Telefonai ad una radio perchè volevo che la mettessero, e quando la canzone finì la deejay si congratulò per la scelta:

Oggi che è la mia festa, la festa di tutte le donne, penso che per ogni donna ci sia stato un uomo artefice del passaggio da crisalide a farfalla.
Ecco perchè voglio dedicare un pensiero a chi ha fatto in modo che io sia quella persona che mi piace guardare oggi.
Parlo con te, caro. Oggi non ho più paura di ciò che siamo. Ora so che non puoi stare senza di me, senza quella parte di te radicata e arrampicata.

Non per un desiderio di amore, perchè oggi non ci sappiamo più amare così bene, ma per tutte quelle lotte vissute fianco a fianco. Per tutti quei pensieri condivisi, suddivisi e improvvisi che erano nella tua mente, nella mia mente all'unisono. Per tutte quelle canzoni cantate in strada, per tutto quel vento sul tuo motorino, per tutte quelle lacrime che straziavano chiunque. Tu e le tue fotografie, tu e i tuoi silenzi armoniosi. Io e i miei sorrisi sempre.
Ho compreso il rispetto per chi ha ideali diversi dai miei, ho compreso l'importanza di ua sola parola, di un solo, unico gesto.
Le nostre vite oggi hanno vie che porteranno forse ad altri luoghi che assieme non vivremo, ma le strade sono parallele perchè sempre io ho bisogno di sapere che ci sei, e sempre tu hai bisogno di dirmi che sei lì.
In questi 7 anni ho avuto da te quasi tutto ciò che a 600 km hai potuto darmi e insegnarmi e sono felice di specchiarmi e capire quanto c'è delle tue passioni in quella che oggi sono.
Buona festa a me, mandorlina.

Per la prima volta in 33 anni, mi sono gustata il Festival di Sanremo praticamente tutte le sere, nemmeno fosse un antibiotico. Un pò addirittura mi dispiace finisca questa sera. Probabilmente non avrei scommesso un euro che un giorno mi sarei detta questo, ma mi sono divertita. O almeno, mi è piaciuto, non era la solita minestra. O forse lo era?Non so, però per quanti sforzi abbia fatto, il timer alle 23 mi faceva piombare in un sonno pacifico. Ero solo un pò scettica sulla Hunziker, non mi piace particolarmente, non so bene perchè. Forse non amo che rida sempre tutto qui. E a parte il gusto tipicamente svizzero con cui ha scelto gli abiti, l'ho trovata piacevole, poco elegante, poco raffinata, ma piacevole e dolce.
Mi devono spiegare quanto hanno dato a Serena Autieri se hanno pagato così tanto Michelle Hunziker.
Bè ad ogni modo c'è qualche canzone che mi è piaciuta, la prima sicuramente quella di Tosca. Credo sia sicuramente tra le più interessanti. Poi Concato e Silvestri. Mi è piaciuto immensamente il duetto con Cammariere, e in generale l'idea del duetto è stata molto bella.
Quello che non ho capito e ho trovato soprattutto di pessimo gusto, la proposta dei "superospiti italiani". Davanti a Elisa proposta come super ospite, c'è in gara un Jonny Dorelli- per carità, di altra epoca, ma incomparabili -. Davanti a un Tiziano Ferro proposto come super ospite, in gara c'è un Fabio Concato a cui farebbe mangiare la polvere, per non parlare di D'alessio.
Insomma...è un pò di pessimo gusto confrontare un superospite italiano - cantante - con un altro cantante italiano in gara.
Quel che mi sconcerta è che Pippo sia sempre quello a cui tocca risanare gli ascolti. Per quando si dica e si faccia, sono sempre i mostri sacri della Tv a catalizzare l'attenzione del pubblico! Aiuto!! dove sono le nuove leve?!?

Flamants Roses, Yann Arthus Bertrand


"L'occhio del poeta mosso da una sublime frenesia
si volge dal cielo alla terra e dalla terra al cielo.

E come l'immaginazione dà corpo alle figure di cose sconosciute
così la penna del poeta le viene modellando
e dà a un aereo nulla
una casa in cui vivere ed un nome."

W. Shakespeare, a midsummer night's dream

Ieri ero ferma ad un semaforo e stavo ascoltando una discussione alla radio sul disagio giovanile, all'angolo opposto del semaforo, mi è caduto l'occhio su una cabina del telefono.
Ho pensato a quanto mi manchi l'idea di sentirmi lontano da tutto e da chiunque.
Pensavo a quando tornavo a piedi dal liceo perchè non c'era una cabina del telefono funzionante per dire che non c'era lezione.
Osservavo questa cabina del telefono nuova e pulita. Senza elenchi telefonici in carta rotti, senza la pagina che serve quando la cerchi.
Ho pensato a quando andavo in vacanza e alle tessere telefoniche quando andavo all'estero, l'idea di farle durare tutta la vacanza. O almeno l'idea di essere davvero "lontani" da casa, con quel misto di nostalgia e ...chissà come sarà.
Ma anche quando le vacanze erano a poche centinaia di chilometri da casa, fare la fila alla cabina del telefono, controllare ogni tanto che fosse libera, alzare il ricevitore e sperare che dall'altra parte ci fosse qualcuno a rispondere per salutare, per dire poche parole. Ma il viaggio era più viaggio, sembrava di essere distante ovunque fossi.
Era bello, sentire l'odore di sabbia nelle cabine del telefono al mare. I miei nipotini non lo sapranno mai, la cosa mi intristisce alquanto.
Non vivranno forse i viaggi interregionali in auto come un'epopea kafkiana.
Però avranno durante i viaggi in auto un celllulare per mandare sms ogni minuto, oppure avranno il gameboy, e si perderanno il panorama e il gusto del viaggio.
Quello che mi lascia più scettica oggi è l'uso che se ne fa del cellulare tra i ragazzini. Mi chiedo onestamente a cosa serva un telefonino in classe.
Esco a cena e vedo bambini che sfrecciano tra i tavoli e se stanno a tavola con i genitori è solo perchè hanno gli occhi fissi sui gameboy.
Non capisco cosa sia cambiato: so solamente che se mi sognavo di portare a tavola un gioco o se mi alzavo da tavola prima che tutti avessero finito di mangiare, partiva in tempo reale uno schiaffo interplanetario, questo finchè ho avuto almeno 14 anni.
Forse è per questo che non ho mai insegnato, anche potendo. Perchè sarei stata una specie di Dittatrice in gonnella, forse mi avrebbero odiato tutti i miei alunni. Forse li avrei odiati io. Non so, ma so perfettamente di essere intransigente su alcune cose, mi dico che se le ho fatte io , possono farle sicuramente gli altri.
Vedo il mio splendido nipotino che è un bambino di 6 anni con un'intelligenza vivace, legge tutto ciò che trova, chiede, vuole speigazioni, zia dimmi di quà, raccontami quello, spiegami perchè. Per Natale chiedeva la playstation e io mi sono rifiutata categoricamente, gli arriverà da altri zii al compleanno tra qualche mese. Sono convinta che questo sia sbagliato per il bambino che conosco, ma so che devo tacere.
Ad ogni modo so anche che tacere è sbagliato, e tacere sempre significa ritrovarsi un filmino della prof che viene palpeggiata.
Parlo come i vecchi e ho 33 anni, ma amo ricordare mia nonna che mi diceva sempre:
la confidenza fa perdere la riverenza.
E' un vecchio detto da rispolverare ultimamente, perchè pare che si passi dal gameboy al cellulare, così come si passa dalle canne alla cocaina. E questo mi fa rabbrividire, onestamente perchè da quello che vedo in giro, alla base di tutto manca una adeguata "buona educazione".

"Ma non lo so dire...". Già. Era così allora. E mi accorgo che, malgrado questi lunghi anni di note e parole, è così anche oggi. Ma non credo sia un limite dell'artista. Credo che il limite sia nell'uomo. In ogni uomo. Non contano né l'abilità di cucire insieme testi e musiche che sappiano scendere più o meno in profondità -arte o mestiere che sia- né la platea -sconfinata, modesta o di un unico interlocutore- che abbiamo di fronte. Conta la categoria con cui ci si confronta, nella solitudine, nella coppia, in famiglia, con gli amici, nella folla. Perché il valore in campo è così alto, che racchiuderlo nella camicia di forza delle parole è quasi impossibile.
L'arte -e, quindi, anche la musica- aiuta, ma non risolve. Si mette tra noi ed il senso ultimo delle cose e concorre a illuminare la strada, ma sta a noi assumere la fatica e i rischi del viaggio. E il percorso dall'anima (dove amore prende forma e noi acquisiamo coscienza di lui), alla mente (dove il pensiero ne elabora l'essenza), alla parola (dove la definizione
prende voce) è un percorso, inevitabilmente, imperfetto. Ad ogni passaggio, infatti, ci allontaniamo dal "cuore" del problema e perdiamo qualcosa nella capacità di coglierne valore, senso e missione. La parola è tutto quello che abbiamo (probabilmente l'invenzione più grande dell'uomo), ma le "grandi" questioni -la vita, la morte, il dolore, l'amore
appunto- rivelano tutti i limiti di questa straordinaria invenzione. Forse è per questo che ci spaventa parlare d'amore. C'è disagio, paura, inadeguatezza, pudore. Probabilmente è la parola più usata. Sicuramente la più abusata. Poche altre, infatti, patiscono così tanto l'erosione dell'inflazione. Dire "ti amo" quando non è così è un delitto. Un delitto inferiore solo a quello che commettiamo quando -pur sentendo di amare- non lo diciamo. Come ogni parola, anche l'amore può essere tutto o nulla. Non dipende da lui. Dipende da noi. Dalla nostra capacità (o incapacità) di mantenere ciò che quella parola promette. In questo senso, l'uomo (l'umanità, nel suo grande viaggio collettivo, ma anche ciascuno di noi,
nel corso del proprio piccolo viaggio personale) procede per tentativi. Per approssimazioni successive. Si avvicina. A volte gli sembra di essere a un passo e, invece, si accorge che manca ancora qualcosa. Manca sempre qualcosa. La distanza si riduce ogni volta un po', ma non si annulla mai del tutto. Probabilmente perché mentre, dentro di sé, l'uomo ha coscienza dell'infinito, tutto, intorno a lui, è finito. Un conflitto che non abbiamo modo di sanare. Ha, è vero, il grande merito di farci tendere a quell'infinito, ma è anche responsabile della sofferenza che ci deriva dal non riuscire mai a vedere pienamente soddisfatta questa sete. Così, anche nell'amore. Forse per questo lo cerchiamo sempre senza fine e senza macchia, nella coppia, tra genitori-figli, nell'amicizia (secondo alcuni la forma d'amore più alta), nell'amore per gli altri e per la vita. E, quando finisce o rivela certe impurità, ce la prendiamo con lui. Errore di prospettiva: confondiamo cause ed effetti. Se non siamo noi il suo strumento, ma pretendiamo che lui diventi il nostro, non possiamo, poi, scaricare su di
lui la responsabilità per errori che sono nostri, non suoi. Non è l'amore che delude l'uomo, ma l'uomo che delude lui. Anche perché, mentre lui è sempre all'altezza del suo mandato, la stessa cosa, purtroppo, non si può dire di noi. Non sappiamo da dove arrivi (né, a dire il vero, ce lo chiediamo mai), ma, quando si perde, ci affanniamo a domandarci dove finisca
e, soprattutto, perché. Un perché introvabile, ancora di più di quello del suo apparire. E il vuoto che lascia è sempre più grande di quello che aveva colmato, arrivando. E rimaniamo così, come se non ci restasse altro che accettare l'incomprensibile inevitabilità del suo dissolversi. Mistero, dunque. Mistero trovarlo, mistero viverlo, mistero perderlo.
Per questo....
"non lo so dire". Ma è certamente l'energia più grande che l'uomo sia in grado di produrre. L'unica che riesca a fargli fare cose delle quali non si immaginerebbe mai capace. Il miracolo che rende l'uomo capace di miracoli..
E, forse, se trovassimo il coraggio di non confinarlo all'atto che origina la vita, se non lo tradissimo, facendone merce di scambio sui mille tavoli della vita, se riuscissimo a guardarlo negli occhi e ad ascoltare quello che ha da dire, e ci decidessimo ad adottarlo come bussola e sestante per la nostra navigazione, ci accorgeremmo che la risposta a molte delle
piccole-grandi domande che ci piovono addosso e dalle quali, spesso, ci sentiamo perseguitati, è più vicina di quanto immaginiamo. Come diceva un grande musicista: "Love is the answer". E, spesso, la differenza tra pensarsi, dirsi o essere davvero degni dell'appellativo "uomo" è tutta lì.

Da lunedì sto leggendo questo libro, anzi, purtroppo l'ho terminato oggi. Non è un libro recente, porabilmente abbiamo visto tutti il film sulla sciagura dell'aereo uruguaiano sulle Ande negli anni '70. Stranamente tra l'altro l'ho preso in prestito, cosa che raramente faccio poichè i libri preferisco possederli.
Questo non è un libro sulla morte, contrariamente a quanto immaginavo, ma è un libro- inno alla vita e l'ho letto con una voracità incolmabile, tanto che mi spiace averlo terminato.
Ricordavo il film, ma come sempre i film non reggono il confronto con la carta scritta.
Per chi ha frequentato attivamente almeno un poco le montagne sciando o arrampicandosi verso i rigugi, c'è lo stesso senso di inquietudine e pace assieme nel racconto. La consapevolezza di essere niente davanti a tale magnificenza, ma la certezza di doverne smitizzare la maestosità per non rimanerne schiacciati.
Direi che è un libro che spalanca un mondo interiormente ed insegna il confine estremamente labile tra vita e morte e la scelta del tutto aleatoria che permette di vivere o morire, sopravvivere o smettere di sperare e di amare e quindi approssimarsi alla morte.
Mi è piaciuto il tipo di considerazione di un Dio che non può essere colui che aiuta o ascolta una singola preghiera, ma è solo colui che tutto muove e che tutto muoverà sempre. L'immagine infinta di una catena montuosa che c'è stata e sempre ci sarà, l'idea che era quel chiasso creato dalla tragedia a disturbare la montagna e che la forza di quella normalità - la normalità dell'eternità - avrebbe prima o poi fagocitato ciò che la disturbava. Il sentirsi fuori posto in un luogo dove l'elemento di disturbo, nonostante la catastrofe, erano i superstiti.
Mi è piaciuto quel senso di maestosità davanti alla montagna scalata a cinquemila metri con delle scarpette da rugby solo con la consapevolezza che morire in una carcassa di aereo o morire affontando la montagna era pur sempre morire, ma con la serenità di averci almeno provato.
E ho amato l'idea che il contrario della morte sia l'amore perchè questo è tutto ciò che deve muovere i nostri muscoli verso la vita.

 Anche se il neologismo è anglosassone, l'ora felice è un marchio ambrosiano, forgiato dalle sapienti e abili mani di barman metropolitani e quindi insegnato e divulgto al resto del mondo. Ancora una volta è un'ivenzione sorta dall'intuizione e dalla genialità dell'homo milanesis, che poi generosamente ha diffuso all'umanità.
Tant'è, e a conferma della sua nascita, che oltre la circonvallazione esterna, l'happy hour è stato tradotto in " aperitivo alla milanese", sotolineando nell'origine il distintivo della qualità. Si differenzia, eccellendo, dall'aperitivo alla genovese, solitamente costituito di aromi alla bruschetta, profumi alle olive ed essenze di carciofini e cipolline. A sua volta si distingue dall'apertivo alla romana, nel quale ciascuno pensa per sé. Fiaschetta "de li Castelli" sotto il braccio, piattino con coda alla vacciara e abbacchio. Il bar offre l'insegna, ovviamente.

La regola aurea dell'Happy Hour milanese è rigorosa: interi banconi di bar e caffè vengono riempiti di ogni ben di dio: riso alla greca, pasta fresca ai pomodorini, verdurine ripiene, bruschette, patatine, noccioline, olive e pistacchi.

I preferiti dai milanesi purosangue restano però i trani: le antiche osterie ambrosiane, sorte nel cuore della "capitale", e gestite dalla stessa famiglia di generazione in generazione. Caratterizzati da un'atmosfera cortese, gentile, ospitale, l'happy hour nei trani è a sua volta una variatio rispetto al classico dei locali trendy. Fiero della tradizione che difende dal dopoguerra ad oggi, un trani che si rispetti riempie il bancone solo di piatti ambrosiani d.o.c. Pertanto, nelle osterie l'aperitivo va servito accompagnato da scigolitt in l'asee ( cipolline all'aceto), busècca ( trippa), cazzoeùla, ris in cagnon e mondeghili e fritada rognosa.
Da gustare acompagnati da un'intera confezione di Alka Selzer.