Dopo cento anniNessuno più conosce il luogo.Immota l'agonia che vi si svolseCome la pace.Trionfarono le ortiche, e gli stranierivennero a decifrareL'ortografia remotaDi questi antichi mortiIl vento dell'estateRiconosce la via:Poichè l'istinto raccoglie la chiaveSfuggita alla memoria(Emily Dickinson)
Atmosfere
Dopo cento anniNessuno più conosce il luogo.Immota l'agonia che vi si svolseCome la pace.Trionfarono le ortiche, e gli stranierivennero a decifrareL'ortografia remotaDi questi antichi mortiIl vento dell'estateRiconosce la via:Poichè l'istinto raccoglie la chiaveSfuggita alla memoria(Emily Dickinson)