M. ChagallSerre moi, ce soir.D’une étreinte, infinie,qui conte la fable de nos silences.Les étoiles, savantes,elles connaissent bien la langue secrète du rêve.Elles sourient, malicieuses,des vols de nos mains,petites papillons dans le ciel d’été.Les yeux baissés,mes sourires se mêlent aux soupirs.Ton encre légeren fait poésie,d’une vie nouvellequi t’appartient.Pour que les lignes de ses mainsSe continuent dans d’autres mains.P. Éluard
