questa č l’ora migliore quando il faro si spegne. Le navi si mettono in panna ancorate al sollievo di non poter navigare e fiorisce di neve la rosa dei venti, si addormentano i meridiani. E’ spoglia la terra dell’esserci. Nessuno c’č che la vuole. Fosse cosė anche domani, inoperosa l’alba e distrutti i maestrali che battono i vetri. Basta, fossi cosė anche tu sempre tranquilla nello stare con solo io - e del vecchio tormento un lontano sorridere - a farci da vino.
Ora - di Gionni B.
questa č l’ora migliore quando il faro si spegne. Le navi si mettono in panna ancorate al sollievo di non poter navigare e fiorisce di neve la rosa dei venti, si addormentano i meridiani. E’ spoglia la terra dell’esserci. Nessuno c’č che la vuole. Fosse cosė anche domani, inoperosa l’alba e distrutti i maestrali che battono i vetri. Basta, fossi cosė anche tu sempre tranquilla nello stare con solo io - e del vecchio tormento un lontano sorridere - a farci da vino.