Ci sono ancora loro, strani individui, con l'anima pių leggera di una nuvola, loro, i poeti ingarbugliati nelle rime di ogni giorno... La pių vera, a pių ovvia forse, donare con il cuore, e ancora... amore. Ci sono loro, a risvegliarti dal torpore che t'infonde la macchina del nulla, a dirti quanto vali se le ali le dispieghi ancora, ferite e sanguinanti forse... Ci sono loro, a dirti di stranezze disegnate dentro al vento, a dirti quanto č vero il tuo sorriso, se viene dopo quel dolore. Quanto č vero questo mondo, avvelenato da quei gas pių che mai sconosciuti ed assassini. Quanto č vero... Vero come la vita che ti scuote e quella morte che non puoi capire. E ci sono ancora loro, poeti... senza pių parole, che parlano da soli, piangono in silenzio... E nel silenzio, accarezzano l'immenso.
Post N° 51
Ci sono ancora loro, strani individui, con l'anima pių leggera di una nuvola, loro, i poeti ingarbugliati nelle rime di ogni giorno... La pių vera, a pių ovvia forse, donare con il cuore, e ancora... amore. Ci sono loro, a risvegliarti dal torpore che t'infonde la macchina del nulla, a dirti quanto vali se le ali le dispieghi ancora, ferite e sanguinanti forse... Ci sono loro, a dirti di stranezze disegnate dentro al vento, a dirti quanto č vero il tuo sorriso, se viene dopo quel dolore. Quanto č vero questo mondo, avvelenato da quei gas pių che mai sconosciuti ed assassini. Quanto č vero... Vero come la vita che ti scuote e quella morte che non puoi capire. E ci sono ancora loro, poeti... senza pių parole, che parlano da soli, piangono in silenzio... E nel silenzio, accarezzano l'immenso.