I tetti si sono saldati al cielo, i camini fumano per suggellare l'evento ed č tutto bianco, una coltre di bianco da perderci gli occhi.Sono quieta solo quando mi soffermo sull'impercettibile, l'effimero e l'inutile. Ancora oggi se mi chiedi su quale dito si porta la fede, ti rispondo "il quarto della sinistra!". Le dita sono numeri. Le parole tonde. Il tono? Un arco flesso. Le mie radici affondate nel bianco, la panchina - invece - volteggia!
Un bacio sulla guancia
I tetti si sono saldati al cielo, i camini fumano per suggellare l'evento ed č tutto bianco, una coltre di bianco da perderci gli occhi.Sono quieta solo quando mi soffermo sull'impercettibile, l'effimero e l'inutile. Ancora oggi se mi chiedi su quale dito si porta la fede, ti rispondo "il quarto della sinistra!". Le dita sono numeri. Le parole tonde. Il tono? Un arco flesso. Le mie radici affondate nel bianco, la panchina - invece - volteggia!
