Una pagina bianca mi sta di fronte.La guardo, bianca, di una luminescenza accecante.Cerco risposte in essa ma le mie orecchie non odono nulla.Ma è lo spirito che deve ascoltare e capire, la coscienza, l'anima si si vuole cosi chiamare.È questa dimensione che poi deve scrivere e annotare e riempire la pagina bianca.Forse mi manca in questo periodo la tranquillità per farlo, per ascoltare i dolci mormorii, per annotare i consigli delle pagine, per leggere le righe che tenui appaiono sul foglio.Passerà, sono momenti che come lacrime nella pioggia, si perdono nella memoria.
lo scrittore
Una pagina bianca mi sta di fronte.La guardo, bianca, di una luminescenza accecante.Cerco risposte in essa ma le mie orecchie non odono nulla.Ma è lo spirito che deve ascoltare e capire, la coscienza, l'anima si si vuole cosi chiamare.È questa dimensione che poi deve scrivere e annotare e riempire la pagina bianca.Forse mi manca in questo periodo la tranquillità per farlo, per ascoltare i dolci mormorii, per annotare i consigli delle pagine, per leggere le righe che tenui appaiono sul foglio.Passerà, sono momenti che come lacrime nella pioggia, si perdono nella memoria.