DenseSoul

Post N° 85

Camminiamo dietro il velo denso dell’acqua. Un milione di micro sfere di vapore ci rotolano addosso, frizzanti e fresche. La voce di Skogafoss è un boato sordo, un rumore primordiale, un’intonazione incantevole, ipnotica. Il passaggio dietro la cascata dura pochi minuti, ma mi sembra infinito. Non ricordo quando è cominciato, non mi chiedo quando finirà. Cammino rapita e stringo la mano di Pietro. E’ pace qui, il tempo non scorre, la vita per una volta - sembra essere un fatto puramente contingente, esiste solo l’acqua, la sua forza, il suo respiro fresco, il suo canto. E la mia mano nella sua, i suoi brividi e i miei, una luce iridescente negli occhi. Gli bacio la mano e poi le labbra, con impeto, impulsivamente, e i suoi pensieri scivolano sui miei, mescolandosi. Con le mani, la bocca, la mente, sotto la pelle...E’ la prima volta che facciamo davvero l’amore, senza nemmeno un’eco di sesso. Un incanto, improvviso e inatteso, che rapidamente svanisce quando torniamo alla luce del sole.

Quattro passi dietro una parete d’acqua, un’altra esperienza straordinaria e indimenticabile.

Con una punta di delusione infantile, mi rendo conto che, rientrando nel tempo reale, ha lasciato la mia mano con indifferenza. E tristemente mi accorgo che il filo emozionale che univa la mia mente alla sua si è spezzato. Nella frazione di un secondo ha ricostruito il suo muro impenetrabile. Anche il suo sguardo è diverso...Devo arrendermi all'evidenza, non tollera nemmeno l’idea di un’intimità vera tra noi.

A volte, quando lo guardo, vengo letteralmente assalita da una sensazione terribile. E’ come se fossi certa di leggere tra i pensieri della sua retroguardia, un desiderio inconfessabile di dissolvenza. In questi momenti, vissuti per puro istinto e sensibilità, so che col tempo, se me lo permetterà, lo amerò profondamente.

Intanto, nella più surreale indifferenza, Pietro è tornato a mixare argomenti disparati e stridenti, come le bellezze naturali islandesi e la nuova stagione del Milan. Mi irrita come mai nessun altro.

"Ho sentito la guida di quel gruppo inglese, raccontare di come siano nate gran parte delle cascate in Islanda.", cambio discorso. "Si sono formate immediatamente dopo un violento mutamento della crosta terrestre. Per questo vengono chiamate cascate istantanee...Mi fanno pensare a me stessa. Sai, anch’io credo di essere..." Ma un verso gutturale, sbottante, spezza la catena delle mie parole.

"Che noiosa che sei!"

"Noiosa?? Ma che ti prende, ora?"

"Mi prende che non ti sopporto più. Sei pesante, mia cara. Cosa volevi dire? Che sei un’istantanea anche tu? Che sei nata - oh no, aspetta!! RI-nata è il termine che ti è più congeniale!! - RI-nata in seguito a un improvviso terribile terremoto esistenziale? Sei un libro aperto, tesoro. Un libromattone che mi sta passando la voglia di leggere. Sei un continuo pensare, rimuginare, riflettere, psicanalizzare...Echeppalle! Io non ho bisogno di questo. Ho voglia di divertirmi, godere, ridere a crepapelle! Non me ne frega un cazzo di sublimare, idealizzare, armonizzare, perfettizzare."

"Si può sapere perché mi dici questo, Pietro?"

"Perché là dietro", sentenzia indicando platealmente il salto di Skogafoss, "Là dietro, mia cara, sulla mia bocca, ti stavi perdendo di nuovo. Mentre, è fondamentale che resti ben salda al centro."

"Ma al centro di cosa? Che stronzo che sei...", la mia voce si incrina a metà tra lo sforzo doppio di contenere la rabbia e lasciarla emergere, finalmente.

"Al centro di uno spazio dal quale io resto sicuramente fuori, Fata. Stronzo&felice, come sono da sempre!"

Se mi leggesse davvero nel pensiero, adesso, affogherebbe nel mare di amarezza che porta alla deriva i miei pensieri. Invece, si accende l’ennesima sigaretta e si allontana da me, fisicamente ed emotivamente, il più rapidamente possibile, seguendo un copione fossilizzato. E, probabilmente, non lo sfiora nemmeno il sospetto che sia stato lui, non io, a rischio di perdersi là dietro...Vigliacco.

Rientrati nella capitale, ci dividiamo. Io resto a passeggiare nel centro di Reykjavik, lui se ne torna in albergo, nascondendosi dietro un violento mal di testa.

Quando lo raggiungo è quasi mezzanotte. Questa luce islandese, che si affievolisce ma non si spegne, continua a ingannarmi sullo scorrere del tempo. Un istante prima che la mia mano si posi sulla maniglia della porta della nostra camera, metto a fuoco la scritta rossa sul cartoncino beige che penzola, stonata e inattesa, attaccata al pomello:

do not disturb!

E una risata inequivocabilmente femminile giunge dall’interno a dar forma e peso a una delusione mostruosa.

Fossi un’altra, infilerei rabbiosa il pass nella fessura magnetica e spalancherei la porta. Invece no, sono io...Mi accascio lentamente strisciando sullo stipite e, in silenzio, inutilmente, piango.