non è solo magia..

Passa il tempo come uno scrittore, in cerca della sua ispirazione, davanti la sua tastiera immobile, davanti a quel monitor che sbiadisce la vista.Passa il tempo come uno scrittore, senza la minima ispirazione, uno scrittore in cassa integrazione. La vaga idea di cosa sia la sua vita lo fa vacillare, è il cane fedele di se stesso. Pensa agli occhi che un tempo gli parlavano, quelle perle che raccontavano gioia e tristezza. Un pensiero che sapeva mescolare le facce della vita, le rendeva mobili, in un flusso continuo di idee e speranze. Assorbiva questa vita, pensava di assorbirla senza ferire, illuso di non creare spaccature fuori e dentro di se. Illuso di poter vivere solo della magia di un amore. Ma l'amore non è solo magia, la magia è la scintilla. La magia ora è bagnata, bagnata di lacrime, indurita dal freddo. Cellule ibernate ancora in vita, si.. però fa freddo.. dentro l'anima sente un buco. Cammina dentro questo buco, questa caverna buia e fredda, accarezzando con la mano le pareti, cercando spigoli di pensiero intatti, cercando uno sguardo da accarezzare, lo sguardo prezioso, verde e gigantesco come un lago. Uno sguardo pesante da sostenere, impossibile da evitare.