Saranno passati... quanti? Undici, dodici anni, nemmeno me lo ricordo più.Io, seduta al tavolo in cucina, con libro, fotocopie e quaderno.Lui, di fronte a me, con i riccioli biondi e due enormi occhi blu-.E poi l'inglese, la lingua inglese al primo anno delle medie.Gran brutta bestia.Facevo i salti mortali per inculcare in quella testa vivace e distratta concetti lontani come il genitivo sassone.Gli stessi salti mortali che erano necessari anche per illustrare la "comodità" delle coniugazioni "assenti".Lei aspettava di sotto, seduta sulla panchina, assediata dai miei gatti, con un libro in mano.Dalla finestra aperta sicuramente le arrivava la voce del biondino, i suoi tentativi di divagare."Guarda che ti sento!"E poi scoppiavamo a ridere.La vita è un mozzico. Spesso pure amaro.
La vita è un mozzico
Saranno passati... quanti? Undici, dodici anni, nemmeno me lo ricordo più.Io, seduta al tavolo in cucina, con libro, fotocopie e quaderno.Lui, di fronte a me, con i riccioli biondi e due enormi occhi blu-.E poi l'inglese, la lingua inglese al primo anno delle medie.Gran brutta bestia.Facevo i salti mortali per inculcare in quella testa vivace e distratta concetti lontani come il genitivo sassone.Gli stessi salti mortali che erano necessari anche per illustrare la "comodità" delle coniugazioni "assenti".Lei aspettava di sotto, seduta sulla panchina, assediata dai miei gatti, con un libro in mano.Dalla finestra aperta sicuramente le arrivava la voce del biondino, i suoi tentativi di divagare."Guarda che ti sento!"E poi scoppiavamo a ridere.La vita è un mozzico. Spesso pure amaro.