Appalachi, o altrove.Il sottoscala di un attimo, per prendere il liquore avvolto nella stagnola,la lunga trafila delle note a margine,trascritte con pazienza e un piglio pensieroso.I colori di un colosso, ridotto al lumicinoe le grasse peonie di tua madre,avvicinate dalla sfera turgida e indifferenteche affissa il cielo.Il crepitare di bambini fuori dai sentiericonosciuti,e intraprendenti pionieri, di una vergineetà del sonno d'oro.La storia che si chiude davanti a un sudore.Il suo, di lei che si allunga all'autoe lascia un corridoio familiare:stille orfane sul vialetto, giusto per essere raccolte.