Solo un mano d'angelo intatta di sè, del suo amore per sè,potrebbeoffrirmi la concavità del suo palmoperché vi riversi il mio pianto.La mano dell'uomo vivente è troppo impigliata nei fili dell'oggi e dell'ieri,è troppo ricolma di vita e di plasma di vita!Non potrà mai la mano dell'uomo mondarsiper il tranquillo pianto del proprio fratello!E dunque, soltanto una mano di angelo biancodalle lontane radici nutrite d'eterno e d'immensopotrebbe filtrare serena le confessioni dell'uomosenza vibrarne sul fondo in un cenno di viva ripulsa.Alda Merini
ALDA MERINI
Solo un mano d'angelo intatta di sè, del suo amore per sè,potrebbeoffrirmi la concavità del suo palmoperché vi riversi il mio pianto.La mano dell'uomo vivente è troppo impigliata nei fili dell'oggi e dell'ieri,è troppo ricolma di vita e di plasma di vita!Non potrà mai la mano dell'uomo mondarsiper il tranquillo pianto del proprio fratello!E dunque, soltanto una mano di angelo biancodalle lontane radici nutrite d'eterno e d'immensopotrebbe filtrare serena le confessioni dell'uomosenza vibrarne sul fondo in un cenno di viva ripulsa.Alda Merini