In mezzo anno. Si è sciolta la Neve, e ha confuso i miei ritmi.Era lì e tutto doveva ripartire.Mezzo anno perché arrivasse il fiorire dei Prati, rinascita tardiva.Ma non si nasce se non si ha più un guscio, o una cicogna che ti mostri il Cielo e dove andrai a posarti.Sono approdato, ripartito verso la Tempesta e, riconosciute le onde troppo scure, ho ripreso la direzione della lanterna fuori dalla porta.Ma è solo di legno quella casa, vorrei che il Vento la portasse via. Vorrei che di quelle assi il Vento facesse un vascello. Le vele le cucirei io, e vi soffierei, tanto mi sento già nuvola che muta e piove sui germogli di una rinascita tardiva.Non si nasce dal proprio grembo.Nemmeno sei mesi dopo le scorse parole e tutta quella Neve.
In Mezzo
In mezzo anno. Si è sciolta la Neve, e ha confuso i miei ritmi.Era lì e tutto doveva ripartire.Mezzo anno perché arrivasse il fiorire dei Prati, rinascita tardiva.Ma non si nasce se non si ha più un guscio, o una cicogna che ti mostri il Cielo e dove andrai a posarti.Sono approdato, ripartito verso la Tempesta e, riconosciute le onde troppo scure, ho ripreso la direzione della lanterna fuori dalla porta.Ma è solo di legno quella casa, vorrei che il Vento la portasse via. Vorrei che di quelle assi il Vento facesse un vascello. Le vele le cucirei io, e vi soffierei, tanto mi sento già nuvola che muta e piove sui germogli di una rinascita tardiva.Non si nasce dal proprio grembo.Nemmeno sei mesi dopo le scorse parole e tutta quella Neve.