Tessitura imperfetta...sembra persino casualenella sua sfilacciatura di trama maciullata.Ruvida nei suoi lembi asciutti......fredda...gelida nelle sue restanti fibre zuppe d'acqua ghiacciata.Opprimono il respiro......impediscono, violentandomi, alla verità di baciarmi le labbra ormai garzate.Merletti di nodi cardati....profumati di legno spezzato ridotto in polvere.Mi giunge il suo odore umido, come il suorespiro...tutto....ogni atomo esplode, e la mia anima diventa organza per i suoi occhi.......per la sua pelle torbida....Tutta la sua essenza mi sferza la carne.......sono io il canovaccio della sua anima........sono io la sua trama da tessere........sono io la sartoria per i suoi abiti impossibili....ma....siamo entrambi solo una tessitura imperfetta........canovacci senza futuro.SKY