Stagione che nasce tra il mormorare delle foglie che fuggono in un viale stanco. L'ordito delle mie illusioni aggrappate alle foglie di un albero che lentamente scuote la sua estate. Poso i miei passi sulle ombre dorate di un sentiero, incontro alla pioggia, Che mi regali un fremito di pelle E mi fermo in un crudo silenzio che attende parole.
Post N° 20
Stagione che nasce tra il mormorare delle foglie che fuggono in un viale stanco. L'ordito delle mie illusioni aggrappate alle foglie di un albero che lentamente scuote la sua estate. Poso i miei passi sulle ombre dorate di un sentiero, incontro alla pioggia, Che mi regali un fremito di pelle E mi fermo in un crudo silenzio che attende parole.