Leggo una sola riga, e avrei voglia di cancellarla con le lacrime.Ma la leggo dove è impossibile toccare l'inchiostro,l'inchiostro neanche c'è. Non è più nostalgia, è l'impossibilitàil sospeso, l'irrisolto.E' quel dubbio che trasuda dalle poche parole e dal silenzio,il dubbio che viene dalle differenze e dai paragoni.Io ho scelto di essere felice e lontana.ho io scelto di essere felice e lontana? scrivere, fa bene. Come sempre...
bisogno di scrivere
Leggo una sola riga, e avrei voglia di cancellarla con le lacrime.Ma la leggo dove è impossibile toccare l'inchiostro,l'inchiostro neanche c'è. Non è più nostalgia, è l'impossibilitàil sospeso, l'irrisolto.E' quel dubbio che trasuda dalle poche parole e dal silenzio,il dubbio che viene dalle differenze e dai paragoni.Io ho scelto di essere felice e lontana.ho io scelto di essere felice e lontana? scrivere, fa bene. Come sempre...