Forse è il ventoche unisceil mare alla terrala terraalla montagna,lo stesso vento che accompagnala risaccapiega le cime degli alberiin questo aspro rilievounisce gabbiani e rondoniil montanaro e il pescatore. Il contadino che zappa la sua vignas'inebria di salsedine,il marinaio guarda la sua terra di vigneti;il vento lo porta nel maree sa che il vento lo farà tornare. E' il vento, certo,che ti riempie la testae te la svuota di pensieri perché il vento è aria, non è mare o terrané monte o torrente ma è ovunque ciò che unisce tutto questogabbiano e rondoneè uomoche guarda tutto questoe umile contempla il creatoe non sa. Certo è il ventoche libera e stordisce,comprendee unisce;dona i colori a queste case,e una pacata ebbrezzarendea questo popolo che maisi arrende. Albisola Superiore, otto maggio duemiladodici.
Il vento (Liguria)
Forse è il ventoche unisceil mare alla terrala terraalla montagna,lo stesso vento che accompagnala risaccapiega le cime degli alberiin questo aspro rilievounisce gabbiani e rondoniil montanaro e il pescatore. Il contadino che zappa la sua vignas'inebria di salsedine,il marinaio guarda la sua terra di vigneti;il vento lo porta nel maree sa che il vento lo farà tornare. E' il vento, certo,che ti riempie la testae te la svuota di pensieri perché il vento è aria, non è mare o terrané monte o torrente ma è ovunque ciò che unisce tutto questogabbiano e rondoneè uomoche guarda tutto questoe umile contempla il creatoe non sa. Certo è il ventoche libera e stordisce,comprendee unisce;dona i colori a queste case,e una pacata ebbrezzarendea questo popolo che maisi arrende. Albisola Superiore, otto maggio duemiladodici.