A volte sono poesie. Si, poesie. Quelle parole che danzano e che io non capisco. Sono al di là di quanto posso vedere, sentire, e comprendere. Che dispiacere, non capire la poesia.Alcuni scrivono poesie che sono melodia: il canto di un'anima prigioniera nella gabbia del cuore. Parole che cantano del proprio dolore, della propria solitudine. Si spogliano del superfluo, per mostrarsi impudiche per quel che sono. Solo la verità.Io ci provo. Ascolto il rimbombo nel mio cuore ma non sento canti. Solo voci. E se aspetto, soltanto un ronzio elettrico che non può avere sentimenti, nè anima. Un ronzio che può essere solo macchina.E allora che macchina sia, chissà che non finisca con l'avere un'anima pure quella. Un'anima matematica, tanto logica da risultare ai nostri cuori incomprensibile. Che dispiacere, non capire la matematica.
Di cosa sono fatte le poesie
A volte sono poesie. Si, poesie. Quelle parole che danzano e che io non capisco. Sono al di là di quanto posso vedere, sentire, e comprendere. Che dispiacere, non capire la poesia.Alcuni scrivono poesie che sono melodia: il canto di un'anima prigioniera nella gabbia del cuore. Parole che cantano del proprio dolore, della propria solitudine. Si spogliano del superfluo, per mostrarsi impudiche per quel che sono. Solo la verità.Io ci provo. Ascolto il rimbombo nel mio cuore ma non sento canti. Solo voci. E se aspetto, soltanto un ronzio elettrico che non può avere sentimenti, nè anima. Un ronzio che può essere solo macchina.E allora che macchina sia, chissà che non finisca con l'avere un'anima pure quella. Un'anima matematica, tanto logica da risultare ai nostri cuori incomprensibile. Che dispiacere, non capire la matematica.