Accumulo bozze di pensieri senza osare completarli. Mi sento in colpa a perdere tempo a scrivere, e non scrivendo, mi sento in colpa per i ragionamenti abbozzati e buttati al vento. Procrastino con lo stesso senso di oppressione kafkiano di qualche anno fa, eppure quando nel mezzo del giorno ritorno alla vita tutto questa angoscia mi sembra di una banalità piatta e infantile. Come siamo diversi da noi stessi, quando la notte arriva. Già: quanto siamo diversi? (A proposito di perdere tempo: è da un po' che non lo faccio, ma vi segnalo che ci sono aggiornamenti su Questo blog non è un albergo! )
Bozze
Accumulo bozze di pensieri senza osare completarli. Mi sento in colpa a perdere tempo a scrivere, e non scrivendo, mi sento in colpa per i ragionamenti abbozzati e buttati al vento. Procrastino con lo stesso senso di oppressione kafkiano di qualche anno fa, eppure quando nel mezzo del giorno ritorno alla vita tutto questa angoscia mi sembra di una banalità piatta e infantile. Come siamo diversi da noi stessi, quando la notte arriva. Già: quanto siamo diversi? (A proposito di perdere tempo: è da un po' che non lo faccio, ma vi segnalo che ci sono aggiornamenti su Questo blog non è un albergo! )