Scrivo poco, troppo poco. Ho i pensieri intasati di rancore, o senso di rivalsa. Forse semplici reazioni alla paura, che fatico sempre ad ammettere. Non riesco a districare le parole in tempo per l'alba che arriva presto, troppo presto, e troppo in fretta l'orologio si mangia un pezzo di ogni mio respiro. Fisso lo schermo muto e sfarfallante della tv cercando l'ordine delle cose, il senso di marcia della storia. A volte un'intuizione fa capolino alla finestra, si acquatta in mezzo ai libri, un pensiero che diresti un gatto, tanto sornione si aggira a passi felpati nel mio cuore. Accumulo dati, numeri, notizie e note, e invariabilmente alla fine di ogni notte li confronto con la fragilità dei miei sogni, con la pochezza del mio già fotunato presente. Cammino in cerchio insoddisfatto di quello che ho, e non ne capisco pienamente il perché. E sulle mie spalle, il peso della fiducia che mi viene accordata si fa pesante da portare.
A tratti
Scrivo poco, troppo poco. Ho i pensieri intasati di rancore, o senso di rivalsa. Forse semplici reazioni alla paura, che fatico sempre ad ammettere. Non riesco a districare le parole in tempo per l'alba che arriva presto, troppo presto, e troppo in fretta l'orologio si mangia un pezzo di ogni mio respiro. Fisso lo schermo muto e sfarfallante della tv cercando l'ordine delle cose, il senso di marcia della storia. A volte un'intuizione fa capolino alla finestra, si acquatta in mezzo ai libri, un pensiero che diresti un gatto, tanto sornione si aggira a passi felpati nel mio cuore. Accumulo dati, numeri, notizie e note, e invariabilmente alla fine di ogni notte li confronto con la fragilità dei miei sogni, con la pochezza del mio già fotunato presente. Cammino in cerchio insoddisfatto di quello che ho, e non ne capisco pienamente il perché. E sulle mie spalle, il peso della fiducia che mi viene accordata si fa pesante da portare.