Che ce ne facciamo dell'innocenza? Orpello con cui decorare il mondo cinico che abbiamo costruito, e in cui amiamo vivere, che ce ne facciamo di lei? La sfoggiamo come fenomeno da baraccone, "Guarda! Guarda quanto è bella! La vuoi? Quanto mi offri per averla?" , oppure deridiamo chi ne è infetto, colpevole di ingenuità. Sorridiamo condiscendenti alla sua esibizione, non importa quanto sincera, non importa quanto unica. Convinti di saperla lunga, di aver vissuto il mondo abbastanza per sapere che non durerà.Non ce ne facciamo niente dell'innocenza.Non serve a svelare gli enigmi del mondo, non serve a spiegarli, non serve a venderli né a comprarli a prezzo migliore. Ed è troppo delicata, un lenzuolo bianco che presto verrà sporcato, e anche se lavato e asciugato al vento dell'estate non sarà mai più lo stesso. L'innocenza non durerà.Ma all'innocenza non importa.Se ne sta lì a cantare con voce di bambina della bellezza della tristezza del mondo, con la leggerezza di chi sa ogni cosa. Incapace di concepire le nostre esistenze mutilate, e immune alla necessità di spiegarsi il nostro cinismo.
Innocenza
Che ce ne facciamo dell'innocenza? Orpello con cui decorare il mondo cinico che abbiamo costruito, e in cui amiamo vivere, che ce ne facciamo di lei? La sfoggiamo come fenomeno da baraccone, "Guarda! Guarda quanto è bella! La vuoi? Quanto mi offri per averla?" , oppure deridiamo chi ne è infetto, colpevole di ingenuità. Sorridiamo condiscendenti alla sua esibizione, non importa quanto sincera, non importa quanto unica. Convinti di saperla lunga, di aver vissuto il mondo abbastanza per sapere che non durerà.Non ce ne facciamo niente dell'innocenza.Non serve a svelare gli enigmi del mondo, non serve a spiegarli, non serve a venderli né a comprarli a prezzo migliore. Ed è troppo delicata, un lenzuolo bianco che presto verrà sporcato, e anche se lavato e asciugato al vento dell'estate non sarà mai più lo stesso. L'innocenza non durerà.Ma all'innocenza non importa.Se ne sta lì a cantare con voce di bambina della bellezza della tristezza del mondo, con la leggerezza di chi sa ogni cosa. Incapace di concepire le nostre esistenze mutilate, e immune alla necessità di spiegarsi il nostro cinismo.