Ho adagiato le mie parole sul pavimento, e lì sono rimaste ad ansimare, accaldate dall'estate che ammetto d'aver sempre odiato. Ma ora è notte, e nonostante l'aria fuori sia più fresca, non si sono mosse da lì.Le direste morte, prive di significato.Forse è così. O più probabilmente non hanno un luogo dove andare, e allora semplicemente se ne stanno lì, nel buio, ad attendere che giunga la fine della notte.Ma io non posso cedere a certi voli pindarici.Mi rialzo e riprendo il mio cammino, indispettito e deluso. Forse anche incattivito, insensibile al silenzioso capriccio delle mie parole.Le mie parole che non servono a nulla.E allora che senso ha ancora pronunciarle?
Vuoto
Ho adagiato le mie parole sul pavimento, e lì sono rimaste ad ansimare, accaldate dall'estate che ammetto d'aver sempre odiato. Ma ora è notte, e nonostante l'aria fuori sia più fresca, non si sono mosse da lì.Le direste morte, prive di significato.Forse è così. O più probabilmente non hanno un luogo dove andare, e allora semplicemente se ne stanno lì, nel buio, ad attendere che giunga la fine della notte.Ma io non posso cedere a certi voli pindarici.Mi rialzo e riprendo il mio cammino, indispettito e deluso. Forse anche incattivito, insensibile al silenzioso capriccio delle mie parole.Le mie parole che non servono a nulla.E allora che senso ha ancora pronunciarle?