Io non riesco a dirti addio. E allora aspetto, e allora attendo, e intanto il torrente che era è ora soltanto rigagnolo, disperso nel letto scavato nella pietra, diventata anch'essa ora ghiaia, ora sabbia. Ad ogni ansa quasi ansima la corrente, e non trascina più nulla, soltanto se stessa verso la fine del fiume.Io non riesco a dirti addio.E mi aggrappo ai miei ricordi, e nemmeno m'importa che siano veri, oppure no. Se giacciono sepolti sotto l'erba bagnata di un pomeriggio rimasto tra i sogni d'estate, oppure appesi nelle foto ai muri di casa, sorpresi di vederci invecchiare al posto loro. Che siano veri, oppure no.Nemmeno m'importa.E intanto il tempo si ritira dalla superficie della mia pelle, come in mare la risacca dalla spiaggia si porta via ogni cosa, e non resta che sabbia, anche qui sabbia, sabbia che non è niente, in mezzo alle dita dal mare si fa lavar via, lasciando le mani increspate come la carta in cui da sempre si scrivono le lettere d'amore, e in cui oggi non puoi leggere più niente, soltanto inchiostro slavato.Alla fine non resta più niente.Soltanto la certezza di una vita vissuta, una felicità più volte sfiorata, un'opportunità mal colta, un colpo di fortuna meritata. Un tentativo comunque tentato, un'amarezza serena, la gratitudine di averla vissuta, la vita insieme a te.
Qualunque cosa io faccia
Io non riesco a dirti addio. E allora aspetto, e allora attendo, e intanto il torrente che era è ora soltanto rigagnolo, disperso nel letto scavato nella pietra, diventata anch'essa ora ghiaia, ora sabbia. Ad ogni ansa quasi ansima la corrente, e non trascina più nulla, soltanto se stessa verso la fine del fiume.Io non riesco a dirti addio.E mi aggrappo ai miei ricordi, e nemmeno m'importa che siano veri, oppure no. Se giacciono sepolti sotto l'erba bagnata di un pomeriggio rimasto tra i sogni d'estate, oppure appesi nelle foto ai muri di casa, sorpresi di vederci invecchiare al posto loro. Che siano veri, oppure no.Nemmeno m'importa.E intanto il tempo si ritira dalla superficie della mia pelle, come in mare la risacca dalla spiaggia si porta via ogni cosa, e non resta che sabbia, anche qui sabbia, sabbia che non è niente, in mezzo alle dita dal mare si fa lavar via, lasciando le mani increspate come la carta in cui da sempre si scrivono le lettere d'amore, e in cui oggi non puoi leggere più niente, soltanto inchiostro slavato.Alla fine non resta più niente.Soltanto la certezza di una vita vissuta, una felicità più volte sfiorata, un'opportunità mal colta, un colpo di fortuna meritata. Un tentativo comunque tentato, un'amarezza serena, la gratitudine di averla vissuta, la vita insieme a te.