Il sole filtra dalle fessure dell'imperfetta chiusura della finestra, ma non è nemmeno un raggio di luce. Un riverbero brillante e minimo di luce, che lentamente ruota su se stesso finché non si assottiglia e cambiando angolazione svanisce, cercando un'altra falla sullo scafo della nave in cui cerco di dormirei miei sonni diurni, a spasso in quei mari infiniti con la rete a strascico agganciata alla poppa della mia vita, nella speranza di catturare un sogno che sia uno, e che sia abbastanza grande da non sfuggirmi tra le maglie. Fosse anche quello di svegliarmi. Fosse anche quello di non svegliarmi mai più.