(Ma in fondo, cosa si perde quando si perde un amico? Un fratello, un compagno di viaggio. Qualcuno a cui poter aprire il cuore, come si aprono le finestre i pomeriggi d'estate, perché il sole entri nelle nostre stanze, perché il vento si porti via l'aria stanca che stagna negli angoli bui e umidi del nostro cuore. Un pezzo di se stessi, quello che si è donato perché altrettanto ha fatto il nostro amico. E passo dopo passo il sentiero si fa stretto, e la nostra anima sottile. Si consuma finché un giorno, lisa e consunta come la stoffa di un abito troppo vecchio, e indossato da troppo tempo. E ci accorgiamo di poter vederci il sole attraverso: e tutto d'improvviso diventa chiaro, e luminoso, e non resta di noi nient'altro che non sia quel che ci siamo lasciati dietro. E diventiamo finalmente sottili, e leggeri abbastanza da farci portare via dal vento del tempo che è passato.)
Un sentiero stretto (3)
(Ma in fondo, cosa si perde quando si perde un amico? Un fratello, un compagno di viaggio. Qualcuno a cui poter aprire il cuore, come si aprono le finestre i pomeriggi d'estate, perché il sole entri nelle nostre stanze, perché il vento si porti via l'aria stanca che stagna negli angoli bui e umidi del nostro cuore. Un pezzo di se stessi, quello che si è donato perché altrettanto ha fatto il nostro amico. E passo dopo passo il sentiero si fa stretto, e la nostra anima sottile. Si consuma finché un giorno, lisa e consunta come la stoffa di un abito troppo vecchio, e indossato da troppo tempo. E ci accorgiamo di poter vederci il sole attraverso: e tutto d'improvviso diventa chiaro, e luminoso, e non resta di noi nient'altro che non sia quel che ci siamo lasciati dietro. E diventiamo finalmente sottili, e leggeri abbastanza da farci portare via dal vento del tempo che è passato.)