È quando ti grava addosso il peso del tempo, quandosopra le pagine del diario non sai più cosa scrivereche le speranze scivolano di mano e il gelo ti entra nelle ossa.Giacciono insieme sulla terra secca le cicatricie una storia consumata.Ogni passo costa fatica il respiro è diventato sibilo.Ti accorgi che sei rimasto con le mani vuote. Ora ti trovi solo col tuo tempo tramutato in cenere.Non importa che inventavi favole e hai scontato la vitaguidando un girasole con le mani.Ormai più non brillano gemme nei tuoi occhi. L'inverno adesso sale col suo ritmo quieto di pendolo e voleranno via come foglie le pagine rimaste intatte del tuo diario.Prima che le porte si chiudano frusciandoe si dissolva, dietro, ogni miraggio l'ultimo atto sarà il tentativodi catturare nello sguardo anche una scheggia soltantodi sole.
