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Messaggi del 08/10/2020

"Respinto"

Marco B., terza F. “Respinto”

Si chiama Marco. Oppure Giulio, Giuseppe. Nomi diversi, un unico volto. Per incontrarlo tocca tornare lungo i corridoi afosi e silenti di scuola, nel giorno in cui vengono esposti i tabelloni. Il cortile deserto e ancora profumato di urla, corteggiamenti, merendine al cacao. C’è sempre un nome così nell’elenco in bacheca. Il nome, l’unico, del bocciato. Respinto, non ammesso. Marco B., terza F.

A lui resto attaccato nei vuoti di questa estate anche se non c’è, figurarsi, più visto, chi è? È Marco. Che conosco, riconosco, perché somiglia sputato ad un altro, a un Giulio o un Giuseppe, passati accanto e scomparsi, perduti, respinti, appunto, da una parete gommosa al punto da non produrre rumore. Respinto. “Che peccato”. Sono ragazzi grossi nel fisico, robusti, con un che di curioso, un andamento, un modo di guardare in terra. Ragazzi che ridono sempre, anche quando beccano 2, oppure “gravemente insufficiente”, come si dice ora. Che offrono, in quel ridere fuori tempo, la misura del loro disagio. Ride. E giù a ridere gli altri, senza nessuno che si diverta davvero perché si capisce che qualcosa stona, manca, e dove sia svanito quel qualcosa nessuno lo sa. A Marco, Giulio, Giuseppe così resto appresso, ai suoi gesti scoordinati e all’apparenza violenti, al suo fare sbruffono e arrogante che dura il tempo delle lezioni e poi evapora mentre pure lui si annienta in un autobus arancio o azzurro da strada provinciale che lo porta via, chissà dove, in un nulla suo soltanto, in una strada troppo distante dall’attenzione mia, nostra, di chi lo incontra per ore dentro la classe, intrappolato e invisibile, confuso nell’arredo. Piastrelle, cemento. Linoleum verde chiaro. Andato, tornato, per mesi così. Giorni conclusi in una casa sempre un po’ fredda, in una stanza sempre un po’ spoglia. Bicicletta, forse un motorino. Inter, Juventus, ragazze che chiama “fighe”, la sigaretta in bocca, con un’aria da ceffo, da duro per finta. Poi e magari, un padre che non c’è, oppure lo mena, l’ha menato, dimeticandolo da qualche parte una volta di troppo, una sola, accidenti, chissà quando, “Ma quando mai?” Oppure una mamma distratta anche lei, con le unghie ai minimi termini e la propria bacheca, quattro foto dentro l’armadio, doppiofondo, cassetto segreto. Bar con videopoker. Una pozzanghera che si restringe ma non si asciuga, macchè, nemmeno ad agosto o se smette di piovere un mese. Mi viene da dire che no, non è vero, mi sbaglio. Balle, impressioni deviate. Suggestioni, ansie tardive un po’ sciocche. Mi viene da chiedermi conto, con un vago senso di colpa, da dirmi e dire, alzando la voce: ma insomma, bastava niente. Mi viene da fare il tifo. Essere lì, nel momento in cui legge la scritta in bacheca, come detto, “Respinto”, e poi quando altrove sarà, a rendere conto di questo pasticcio, sperando che la questione si ingrossi, diventi un casino, una cosa gravemente importante oltre che “insufficiente” per qualcuno che non sia lui soltanto. Mi viene da fare e sudare come se da me dipendesse. Una penitenza, una restituzione idiota, in mancanza di altro, mai fatto, mai dato. Marco, o Giulio, Giuseppe. Solo. Specchiato nel vetro della bacheca. Già indietro, indietro resta. Somiglia a un peccato simbolico, senza redenzione. Come se fosse lui il primo, il solo di una schiera anonima e infinita che indietro lasci ogni giorno e indietro si perde, a misurare una sconfitta larga, la mia insopportabile impotenza.

È solo un anno, è solo scuola, “Va là che ti fa bene”.

Ti fa bene Marco? Non penso. Mai lo saprò (Giorgio Terruzzi, 62 anni, giornalista, Scarp de’ tenis, Agosto-settembre 2020).

 
 
 

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