Siamo fatti di attimi fuggevoli, la nostra pelle è il tempo. Il vento del futuro che soffia sulle ali dell'angelo è sempre più forte, vediamo e già non è più, non sarà più. La polvere che si deposita sulle cose e le protegge, resta intatta, non è travolta dagli eventi, tutto invece si rovina, si modifica e non rimane che il ricordo di un'immagine, di una sensazione che viene cintata, sbarrata con cancelli, forse per proteggerla o per proteggersi dalla sua forza. Luci, passi, voci, un brivido, in bilico con la mia ombra. Qui la sera.