Pure respira, lui, il cielo,dove la misura delle stelle si perde,nell'anima del legno,dove la natura vibra, forse in noi disperde la sua esistenza, e indulge fino a sfiorarci il volto, quandosi amplia in una maschera di ventonel fondo della sua notte.La luna, a un tratto, è cieca e guarda in sé.