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Non posso fare nulla per Debora.
La mia impotenza mi strugge.
Sapere che tuo fratello è morto mi lascia basita, vuota, spegne ogni mia energia, ogni colore che vedo.
Non so come proseguirà il tuo futuro. Non so come posso aiutarti, alleviare il tuo dolore, la pena dentro il tuo cuore; nella tua anima.
Penso alla tua fragilità...
Questa tragedia mi spezza. Perchè posso comprendere.
Penso a me. Se capitasse a me. Non ci sarebbero parole. Nè gesti, persone, niente. So che non ci sono per te. Vorrei poterti abbracciare, stare vicino, aiutare. Ma non sapresti cosa fartene. Non esiste nulla che possa aiutarti, nessuno può. Nessuno potrebbe, se capitasse a me.
Cara Debora, il tuo dolore arriva fin qui stasera. In questa casa. Nel mio cuore. Nei miei occhi lucidi. Nella mia gola strozzata. Ed io non posso fare nulla.
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“Non mi seccate.
Sono un uomo libero. Ho bisogno della libertà, ho bisogno di star solo;
ho bisogno di rimuginare fra me e me le mie vergogne e le mie tristezze, di godermi il sole e i sassi della strada senza compagnia e senza discorsi, con la sola musica del mio cuore.
Cosa volete da me?
Quel che io voglio dire lo stampo; quel che voglio dare lo dò.
La vostra curiosità mi fa stomaco; i vostri complimenti mi umiliano; il vostro tè mi avvelena.
Non debbo nulla a nessuno e ho da fare i miei conti solo con Dio, se esiste”.
Henry Miller, Tropico del cancro.
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